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L'homme qui n'arrêta d'écrire

pialat.jpg« Dans ton combat avec le monde, seconde le monde. » Kafka.

UN

Enfin un bon Nabe ! Je commençais à trouver le temps long. Depuis Alain Zannini, le derviche tourneur apocalyptique me désespérait. Plus de journal intime. Printemps de feu, raté. J’enfonce le clou, bâclé. Le vingt-septième livre, de circonstance. Les tracts, franchement insuffisants. Et plus c’était nul, plus ses portes-flingue bramaient au génie maudit (ou béni, c’est selon). Se comportant en outre comme les pires trolls qu’on ait de mémoire jamais vu dans la blogosphère littéraire, ils desservaient leur idole, en faisant une sorte d’Iznogoud pathétique du gendelettrisme duquel ils seraient les spadassins en chef. L’homme qui arrêta d’écrire, roman réussi, chef-d’œuvre à bien des égards, redonne espoir à ceux qui aiment cette littérature qui, quoi que disent ses sbires, aura comptée pour nous plus que  n’importe quelle autre. Aimer Nabe malgré la smala des nabiens - sinon malgré lui ? Tentons le coup.

Et d’abord, oublions les insultes, les rodomontades, et toute la saloperie dont ces gens (ses gens !) sont capables ici comme ailleurs. Oublions Nabe lui-même, son western circus permanent et si souvent nabvrant, ses performances qu’on aurait envie d’appeler « pireformances » à la télé, tête de bite, de con ou de turc, au choix, archi-antipathique, merdeux à mort, michael vandettien avant l’heure (et avec lequel il s’est découvert récemment une filiation, affirmant que si Vendetta avait inventé le concept de la « bogossatitude », lui, Marc-Edouard Nabe, le plus grand écrivain français depuis Marc-Edouard Nabe, a inventé celui de la « salegossatitude »), se faisant d’ailleurs régulièrement massacrer par les autres invités du plateau un peu comme se font massacrer les méchants nabots dans les dessins animés.  Pôvre Nasbe ! C’est dans ces instants qu’il a son mauvais sourire du type ultra-vexé qui fait mine de ne pas l’être - comme si on avait mal orthographié son nom comme lui aime tant le faire dans son dernier livre avec tout le monde. Ce que cet homme a pu endurer depuis vingt-cinq ans, tout de même ! Mais c’est sa faute aussi. A force de se comporter comme un péteux, on excite les salauds et on récolte les coups de poing, même si on est un génie. Pire, on finit par décourager ses fans, et les seuls qui restent se révèlent des suppôts de soi-même. Ces derniers tellement insultants, hargneux, tracassiers, flics lamentables qui, à s’acharner à vous démontrer que tel de vos messages n’est pas en concordance exacte avec tel autre (en fait, vous reprochant de ne pas être systématique dans les louanges de leur gourou), ou que celui-ci, du douze dix deux-mille-six ne dit pas exactement la même chose que celui-là, du six douze deux-mille-dix, prouvant, éructations après éructations, que vous êtes indigne d’être « nabien », qu’on finit par penser que la pire chose qui pourrait nous arriver est qu’on soit précisément digne de l’être. Mais oublions cela, je l’ai dit. Oublions aussi, et pour finir ce débroussaillage nécessaire, son coup, d’ailleurs réussi, de l’anti-édition, qui est quand même ce qu’on fait de plus capitaliste dans un monde capitaliste. Nabe a ouvert son commerce et nous en sommes très heureux pour lui, nous pensons même que c’est la meilleure chose qui pouvait arriver à la littérature - mais par pitié, qu’il arrête, puisqu’il parle tout le temps d’arrêter ces derniers temps, de donner des leçons de morale économique à tout le monde. Crédible en antisémite, il ne l’est plus du tout en altermondialiste. S’il peut regagner sa vie en écrivant et, ce faisant, donner des idées à d’autres écrivains, tant mieux pour lui et pour eux. Etre libre et prospère, enfin. Un vrai juif, ce Nabe !

Mais assez avec tout ça. Ouvrons ce livre (très bel objet, très belle maquette, superbe impression), et concentrons-nous sur le texte.

l'homme qui arrêta d'écrire.jpegDEUX

Nous sommes un lundi matin. Le narrateur a décidé d’arrêter d’écrire. Il a trop donné. Trop perdu. Une lettre de son éditeur, « qu’il n’a pas volée » (vive Poe, ok !), lui annonce qu’on ne renouvellera pas son contrat. Il n’a pas l’air si triste. Il semble même soulagé. Il prend ça comme une manière de ré-appréhender la vie dans son immanence – sans la transcendance de l’écriture. Alors, le café, les tartines, la confiture de framboise « pas mauvaise ». Le bruit de la cafetière qui, jusqu’à hier, allait de pair avec le bruit de l’allumage de son ordinateur, et qu’il entendra désormais toute seule, puisque depuis ce matin, il n’écrit plus. Rien à redire. Rien à rallumer. Le parti pris des choses dans leur nouvelle combinaison non écrite. Et L’homme qui arrêta d’écrire comme nouvelle phénoménologie de la perception. Pour celui-ci, tout est à redécouvrir, à re-sentir (et non ressentir), à re-humer, comme après un long coma – le coma de l’écriture. On pense à Montaigne et à sa convalescence durant laquelle il renaquit à ses sens. Ou à Rousseau et son pur sentiment d’existence - et la longue ballade parisienne qui va suivre sera à bien des égards une rêverie de promeneur solitaire (quoiqu’ayant toujours plein de monde autour de lui). En attendant, il prend un deuxième café et s’en étonne. « Voilà ma première découverte : pour un non-écrivain, un deuxième café n’a pas le même goût que le premier. C’était la première fois que j’en prenais deux fois. » Un seul bruit de cafetière, mais deux cafés. Le corps de l’ex-écrivain sort de son organisme écrivant, se réhabitue au goût non écrit du monde, réapprend à vivre les choses sans encre ni papier. Pourtant, tout cela s’écrit sous nos yeux. Réaccouchement littéraire du non-littéraire. Avènement d’une nouvelle forme écrite mais non voulue telle. On reviendra sur ce paradoxe. Pour l’heure, c’est la « douche prématurée » qu’il prend comme tout un chacun mais qui, pour lui qui jusqu’à présent restait dans « son peignoir majestueux » pour écrire et ne se lavait, de la saleté corporelle et de l’écriture que beaucoup plus tard, est un événement ontologique. Sonnent dix heures. D’habitude, il écrit depuis deux heures. Là, il sort, il fait beau – « un jour, je pourrai dire : il faisait beau le jour où j’ai arrêté d’écrire. » Maintenant qu’il n’écrit plus, il peut dire des choses banales, avoir une vie sociale normale, être gentil avec les gens, dire à la kiosquière que sa nouvelle coiffure lui va très bien, lui acheter un sudoku, et aller dans un bar essayer d’y jouer. Troisième et quatrième cafés. « Je laisse des pièces dans la soucoupe, pas mal comme bruit, et je ressors. » La vie qui recommence par le bruit. Le bruit comme une série de nouveaux big bangs infinitésimaux, petites perceptions élémentaires, mini événements tectoniques qui vont finir par constituer un peu de musique et de poésie, on ne se refait pas même en arrêtant d’écrire – comme les pièces qu’il entendra un peu plus tard tomber dans le gobelet d’un clochard - « c’est la première fois que je remarque qu’une pièce peut faire un bruit de larme. » En cette première matinée, que de premières fois, et que de bonheurs simples ! C’est cette perpétuelle reprise de contacts avec la vie innocente (c’est-à-dire non susceptible d’être clouée par l’écriture comme un papillon, comme il disait le premier jour où il commença à écrire sur un célèbre plateau télé des années quatre-vingt) qui fait la vertu de ce texte - car c’en est un, de texte, on aurait presque tendance à l’oublier en le lisant, et irrésistible !  Roman des premières fois, des premières secondes, des secondes genèses, roman du recommencement, de la renaissance, roman phœnix qui se réécrit dans et par sa non-écriture, comment s’en arracher ? Impossible d’arrêter de lire L’homme qui arrêta d’écrire !

Alors bien entendu, l’on pourra dire que l’auteur a beau jeu de faire semblant d’arrêter d’écrire, surtout sur sept-cent pages….

-    Six-cent quatre-vingt-seize pages, Porc Marri, six-cent quatre-vingt-seize pages ! De la précision ! De la Vérité ! Du Nabisme !!!, me hurle un nabien.

… et que c’est un peu user jusqu’à la corde cette licence narrative qui a permis à tous les écrivains du monde de faire croire qu’un fou, un enfant, un condamné à mort, un analphabète, ou même un animal pouvait raconter leurs aventures en disant « je ».  D’autant que ce n’est pas la première fois que Nabe « arrête » d’écrire. Dans Alain Zannini, il brûlait son Journal intime mais faisait en sorte que ce roman en soit une nouvelle forme, un cinquième tome. Dans Je suis mort, il passait de vie à trépas et par conséquent ne pouvait plus écrire, sauf que c’était de cette impossibilité que se remettait en branle son écriture. Ici, il écrit qu’il arrête d’écrire et fait un gros livre qui est autant une chronique de notre temps que le sixième tome de son Journal. Evidemment, on pourrait voir à chaque fois dans ces tentatives d’arrêter la littérature une série de coquetteries ridicules, un peu comme celles d’une diva qui fait ses adieux au public depuis vingt ans. Mais non. La vérité est qu’il y a chez Nabe l’obsession paradoxale de mener une écriture du moi qui se passerait du moi. Quand lui-même affirme dans Chronicart que « dans quelques années, peut-être, on oubliera le type qui a fait ça en découvrant l'œuvre », on doit le croire. Le moi de Nabe, contrairement, par exemple, au moi d’un Matzneff qui ne s’occupe que de lui et de ses petites affaires (et qui en ce sens est forcément plus agréable et plus rassurant pour le lecteur que celui de Nabe qui s’occupe de tout le monde, y compris du lecteur), est un moi qui vise le monde, qui embrasse le monde, qui veut même se dissoudre dans le monde. Si l’homme arrête d’écrire, l’écriture, elle, ne s’arrête pas de le faire. L’écriture continue comme la vie, pourrait-on dire. A l’instar des machines désirantes de Deleuze, on dirait que Nabe cherche à mettre au point une machine écrivante - que « ça » écrive en lui, que « ça » écrive par lui, que « ça » écrive sans lui. L’écriture de L’homme qui arrêta d’écrire, c’est une écriture qui paraît d’une telle évidence qu’on ne se rend même plus compte qu’elle est écriture. C’est une écriture qui fait oublier qu’elle est écriture – c’est ça qui est le plus fort et qui fait dire aux lecteurs faiblards que Nabe « écrit mal ». Un style qui n’est plus l’homme, mais le monde, le flux du monde. Un Logos pur qui se passe de signature. Une Bible dont Dieu sait qui l’a écrit. Après l’anti-édition, Nabe inventera-t-il l’anti-auteur ? L’homme qui arrêta d’écrire ne signifie rien d’autre que si l’écrivain s’est arrêté d’écrire, l’écriture, elle, ne s’arrête pas, ne s’arrête jamais, continue à l’infini – un peu comme les crimes du docteur Mabuse pouvaient continuer à dévaster le monde même après sa mort. Beaucoup ont voulu l’arrêter. Ils ont échoué.

Dante_inferno_jaquette-347x400.jpgTROIS

Mais c’est quoi l’écriture « criminelle » de Nabe ? C’est de dire le monde tel qu’il se transmute à nos yeux ou tel qu’il s’est peut-être déjà transmuté (tout dépend de la conscience clinique ou décliniste que nous avons), et de le dire à la fois dans son instantanéité et dans sa mise en suspens, dans sa violence latente et dans son comique patent – et cela même si la vision nabienne rejoint d’autres visions de ses plus brillants confrères, comme celles de Muray ou de Houell…

-    Stop !!! Nan ! Arrêtez !!! N’avez pas le droit de dire ça !!!  Nabe est unique !!! Nabe est Unique !!! Nabétunique !!!!
-    Nabien, m’enfin ! Ce n’est pas déshonorer un grand écrivain que de le comparer à un autre grand écrivain. Ce n’est pas faire tort à Baudelaire de dire qu’il partageait pour une bonne part la même vision du monde que Balzac ou que Flaubert. Ces génies-là s’estimaient d’ailleurs et au bout du compte...
-    Nan ! Ni Houaillebaique ni Muré  !!! Nabétunique !!!!!
-    Si, Houellebecq, si, Muray et si, Nabe. Désolé. L’homme qui arrêta d’écrire est quand même le grand roman d’Homo Festivus, qui nous parle de la déréalisation totale du monde, des parcs d’abstractions, de la haine antilittéraire qui monte partout, de l’oblitération systématique du passé. Muray aurait adoré au contraire ! C’est d’ailleurs ce qu’il attendait de la littérature contemporaine, qu’elle fasse le grand livre comique de notre époque post-historique, infantile, pleine d’une gentillesse atroce, néantisant tout ce qu’elle touche. Et bien voilà : ce dont Philippe Muray rêvait, Marc-Edouard Nabe l’a fait .
-    Nan ! Nan ! Nabétunique !
-    Quant au lien que cet Homme entretient avec l’auteur des Particules élémentaires, il est évident : description de la misère sexuelle (ou asexuelle) de nos contemporains (quoique pas forcément si misérable que ça comme l’atteste la scène saisissante de la boite échangiste où le narrateur et Liza accouchent de concert la jouissance d’une quinquagénaire), délires complotistes des prétendus Libres Penseurs, satire des religions à la mode, de l’écologisme totalitaire (les yourtes !), tentations cybernétiques et autarciques de tout un chacun, possibilité pour tous de se replier sur une….
-    Nan !!! Nan ! Nan !!! Pas Ouelbec ! Nabétunique !!
-    Oh vous êtes pénibles, les nabiens ! Croyez-moi, dans cent ans, on aura oublié nos petites querelles, surtout les vôtres d’ailleurs, et on fera des études comparées de Nabe, Houellebecq et Muray, exactement comme aujourd’hui on en fait avec les géants du passé.
-    Nan ! T’as pas le droit de dire ça ! On va te foutre dans un montage de photo, Rôt Croupi, tu vas voir !!! Un « cochon qu’on égorge » Deux pour ta sale gueule d’anti-idolâtre ! Nabétuniiiiiiiiiiqueuuuuuh !!!!

24-Jack-bauer.jpgQUATRE

Non, là où Nabe est effectivement unique, c’est moins dans la façon qu’il a d’envisager ce monde d’  « après la civilisation » (comme il le dit page 40 – comment ne pas penser à « Après l’histoire » de Muray ?) que dans la mise en scène théâtrale sinon cinématographique qu’il en fait. Faire parler le monde plutôt que de le penser – là est la véritable singularité du romancier Nabe qui à ce moment-là, en effet n’a plus rien à voir avec Houellebecq. Alors que ce dernier intervient sans cesse dans ses romans comme un romancier Dieu, Nabe, lui, laisse faire, laisse parler, et s’il lui arrive d’intervenir, c’est en tant que personnage, non en tant que narrateur omniscient qui dit ce qu’il faut penser.

-    Ah ouais ?

Oui. Sauf dans la dernière journée où il redevient le héros de son livre (mais qui correspond aussi à sa sortie du monde), l’ensemble des six premières journées fait la part belle à ce monde que le narrateur explore beaucoup plus qu’il n’explose – celui-ci n’ayant d’ailleurs besoin de personne pour exploser, ou plutôt pour imploser, régulièrement de lui-même. Arpenteur plus que contempteur de la modernité, Nabe met en scène les contemporains sans les diriger, sans même les juger, et ne se donnant à lui que le rôle du témoin et éventuellement celui du « vieux sage » qui peut dispenser de temps en temps un certain esprit critique à Jean-Phi et à ses copines – et même apprendre à l’une d’elles comment on fait une dissertation de français, mais pas plus. D’où le recours à une langue souvent orale, faussement simple, anti-lyrique puisqu’il a arrêté d’écrire, mais d’une énergie à la fois mimétique et clinique qui ne s’arrête jamais. Mimétique car elle imite la langue très pauvre et en un sens très naïve de notre monde, clinique car elle ne se confond jamais avec elle et en montre au contraire les insuffisances, mais sans condamnation morale et réactionnaire à la Muray. Rien de moins plaintif que cet Homme qui arrêta d’écrire. Nabe est le contraire d’une pleureuse.

-    Ah ouais ?

Et c’est pourquoi lorsqu’un Damien Aubbel argue, dans Transfuge, que l’écriture de Nabe est médiocre, empruntée et artificielle, il fait un contresens pathétique. Non seulement parce que jamais la langue nabienne ne fut aussi fluide, aussi rapide, aussi apte à saisir le réel mais parce qu’elle épouse, ou fait mine d’épouser, la langue actuelle, assurément médiocre, empruntée et artificielle. L’homme qui arrêta d’écrire « écrit » le patois des djeuns et des bobos exactement comme Molière écrivait le patois paysan ou précieux ou comme Proust écrivait le patois des salonnards. Dans la mesure où cette écriture vise le dessèchement et la superficialité sans profondeur de l’époque, cette époque qui, à travers les artistes contemporains ou les nouveaux noctambules, « emprunte » précisément tout au passé, quoique sans le dire et ne le sachant même pas, il faut bien qu’elle fasse mine d’en prendre les tics, les effets, la configuration, et donc de paraître, elle aussi, « desséchée ». Prise par bribes, elle pourra paraître décevante, mais prise dans son mouvement, elle explose de vertu cathartique et comique. D’où ce flux de texte qui ne s’arrête jamais, cette absence de chapitres, ces dialogues extraordinairement vitaminés, ces successions de phrases courtes, de formules à la mode, avec parfois une syntaxe bizarre, mais  relevé par l’écriture souveraine, la vraie, celle qui sait faire du pêle-mêle du monde le pêle-mêle du texte, et qui n’est jamais ni ennuyeuse ni dépressive.

-    Ah ouais ?

le-baron2.jpgSi Nabe écrit « djeun », ce n’est donc pas pour plaire ou complaire à la branchitude ambiante comme le prétend cet Obel, c’est parce que l’art de l’écrivain consiste à épouser le ton de l’époque. Mais ce mariage est un mariage blanc, pourrait-on dire, et qui se transforme très vite en enculage. Car la littérature digne de ce nom  n’est pas là pour révérer le monde, comme le font les mauvais écrivains hélas souvent starifiés, mais bien pour le révéler. Enfer de Dante. Nuit de Céline. Prison de Proust. Labyrinthe de Joyce. Géants de Don Quichotte qu’on fait toujours passer pour des moulins à vent afin de mieux dénigrer les combats de l’écrivain. Et Samâ’  de Nabe. Mais aussi « 24 heures chrono », la série archétypale  de notre temps, et à laquelle celui-ci rattache malicieusement à la fois l’Ulysse de Joyce (qui, bien plus que Céline, est le véritable référent de cet Homme qui arrêta d’écrire) et son propre roman qu’il n’est pas interdit de lire comme une journée de Jack Bloom ou de Léopold Bauer multipliée par sept. Rendre littéraire le moindre bout de réalité, c’est la meilleure chose qui puisse arriver à la réalité, disait John Cowper Powys, un des écrivains préférés de notre écrivain préféré. Lui-même, au début de la sixième journée, ne tchékhovise-t-il pas la Star Ac’, comparant le parc du château d’Endemol à la Cerisaie et les situations closes et conflictuelles que vivent Noémie, Maureen et Cynthia, les candidates de l’époque, à celles des Trois sœurs ? Un procédé qui ne choquera que ceux qui ont de la littérature une vision muséale qu’il faut protéger de tout, ne supportant pas que la littérature touche le non-littéraire alors qu’elle est exclusivement faite pour cela. Qu’est-ce que la littérature sinon la langue vivante qui guérit la langue malade ou qui ressuscite la langue morte ? Qu’est-ce que la littérature sinon ce qui redonne la parole à la vie - et même à la vie la plus conne ou la plus snob, en l’occurrence la plus germanopratine ? A Beigbeidé, « tellement devenu un autre, que lui ou un autre pour le représenter partout, ça ne changerait rien », qui écrivait bien à tort que le roman de Nabe était un tissu de ragots mondains et qu’on ne lirait que pour avoir le méchant plaisir de voir épinglés des personnalités sous leur vrai nom, on rétorquera que nombre de personnages qui apparaissent dans celui-ci n’ont pas besoin d’être « reconnus » pour qu’on puisse apprécier ce qu’en fait le romancier. Pas plus qu’il ne fut utile une seconde de connaître Robert de Montesquiou pour goûter le personnage de Charlus, on n’a nul besoin de savoir qui est pour de bon ni Elisabeth Barillé, que le narrateur croise dans la deuxième journée, et que les lecteurs de Nabe connaissent pour l’avoir vue  mainte fois fois dans son Journal, ex-littératrice parisienne, ancienne maîtresse de Jean-Edern Hallier  et qui est devenue une dingue de mystique indienne, recommandant du reste au narrateur d’aller se faire masser «ayurvédiquement »  par une tantriste de ses amies, ni surtout Alain Bonnant, formidable personnage d’ « ancien » des années quatre-vingt, rencontré au café Le Zéphyr, bouffant ses souvenirs de « niqué ravi » comme il bouffe ses huîtres, et prouvant, si besoin en était, qu’un personnage littéraire se suffit à lui-même, qu’on en ait ou pas les « clefs » médiatiques. Quant aux personnages plus connus, soient « les vus à la télé », qu’importera au lecteur futur de savoir qui fut réellement Ariel Wiesman, cet « ascèse de la perversion » dont « on ne sait plus ce qu’il ne fait pas dans cette époque où il est si bien » puisque la façon dont il est croqué compense largement l’anonymat futur ? Ou bien cette miss météo de Canal + dont le narrateur porte un moment la pochette rouge sans jamais citer son nom et qui pourrait être autant Louise Bourgoin que Pauline Lefèvre ? Saint-Simon des bobos parisiens, Nabe fait de ces personnes des personnages, de ces Who’s Who des characters - et si tel trait cruel pourra blesser tel individu, il n’en enrichira pas moins le principe d’individuation. Assassiner pour perpétuer, tel est l’écrivain, « une sorte de Francis Haulme qui, pris d’une pulsion bizarre qui le pousse à « sauver » ses victimes d’un oubli insupportable, les supprime. »  Tel est le prix de cette comédie humaine où nul ne s’en sort indemne, surtout pas le lecteur.

-    Ah vous vous êtes donc reconnu, hein, Cormerdique, dans le gars qui sue de la merde ?
-    Vous faites allusion au lecteur du Baron qui vient dire à Nabe qu’il l’adule ?
-    Faites pas semblant de pas comprendre ! « Le type qui a de grands yeux bleu délavé » et qui donne l’impression quand on lui sert la main d’enfoncer la sienne « dans un trou de cul plein de merde », c’est vous craché ça, pas vrai ?
-    J’ai les yeux bleu délavé ?
-    Et encore, Nabe a été gentil, il aurait pu parler de vos trois cent kilos !!!
-    Il l’aurait fait je pense.
-    C’est comme ça que vous vous en sortez ?
-    Bah, ça doit être plusieurs lecteurs en un.
-    Fanfaron impuissant qui rêve de se faire enculer !
-    Et puis,  si ce n’est pas moi, tant pis, et si c’est moi, eh bien : tel auteur, tel lecteur, comme je disais un jour…
-    Pauvre connard qui vous vous réfugiez dans le statut de « lecteur » alors que Nabe dit justement que le vrai lecteur ne doit pas se prendre pour le lecteur, le vrai lecteur doit s’identifier à lui, Nabe. Sinon, il est nazi.
-    Nabe est nazi ? Non, je rigole.
-    Le lecteur, Porc Mourri ! C’est le lecteur qui est nazi ! Putain, on va finir par vous gazer, Mort Tarrie !
-    Comme vous y allez, les nabiens ! Non, je comprends ce que vous voulez dire. C’est le côté « agent Smith » de Nabe. Vous savez, l’agent Smith dans Matrix, le méchant qui sévit dans le monde virtuel de la matrice, mais qui arrive un instant à pénétrer le monde réel. C’est la tentation occulte de Nabe, ça. Sortir de la littérature, sortir de son livre, pour intervenir dans la réalité du lecteur. Forcer le lecteur à être chose qu’un lecteur. Exactement comme Lautréamont, d’ailleurs très à l’honneur dans cet Homme, qui prenait à partie son lecteur, tentait d’en faire son personnage principal, son double signifiant.
-    Ce que vous n’êtes pas visiblement, avec votre mauvais goût autoritaire, votre bourgeoisie chevillée au corps inexistant, votre névrose impérieuse, vos exigences d’envahisseur de son âme, alors que c’est votre âme qui devrait être occupée par Nabe, super gros nul !
-    Pas sûr qu’elle ne le soit pas.   
-    Ah ouais ?

thierry-ardisson-continue-raconter-vie-L-1.jpegCINQ

En vérité, Nabe atteint dans cet Homme ce non-style que Proust prêtait à Balzac et que Deleuze prêtait à Proust - à savoir que le grand écrivain n’est pas celui qui a un style mais celui qui n’en a aucun car il les a tous. Il y a les écrivains qui ont du style (Julien Gracq, Patrick Modiano, Anatole France, et tous les gens qui « écrivent bien »), et il y a les écrivains qui ont le style total (Homère, Dante, Balzac, Proust, Faulkner et tous les écrivains qui recréent tout), le style qui épouse tous les autres styles, le style qui s’évacue, lui, en tant que style particulier (Kafka en étant l’incarnation la plus saisissante). « Dans Balzac, écrit Proust dans Contre Sainte-Beuve, coexistent, non digérés, non encore transformés, tous les éléments d’un style à venir qui n’existe pas. Le style ne suggère pas, ne reflète pas : il explique. Il explique d’ailleurs à l’aide des images les plus saisissantes, mais non fondues avec le reste, qui font comprendre ce qu’il veut dire comme on le fait comprendre dans la conversation si on a une conversation géniale, mais sans se préoccuper de l’harmonie et de ne pas intervenir. » Remplacez le nom de Balzac par celui de Nabe et vous aurez la meilleure critique de L’homme qui arrêta d’écrire. Tout y est : la coexistence brute de tous les langages, notamment celui des jeunes « qui le font trop pas », ou celui d’Ardison qui, apprenant que le narrateur n’écrit plus, lui demande s’il « veut venir à l’émission pour en parler », ou encore Liza qui ne cesse de tacler ses amis et de rajouter aussitôt « qu’elle rigole » ;  le didactisme de certaines séquences mais sublimées par les conversations géniales de Nabe avec Jean-Phi et les autres ; des conversations qui du reste se mélangent avec un art consommé du montage cinématographique (scène de Chateaubriand lu en CD par Daniel Mesguiche dans la voiture de Zoé, scène au Mathi’s où les causeries des gens de la boîte sont entrecoupées par la discussion obsessionnelle sur le onze septembre que Jean-Phi a au téléphone avec Le Libre Penseur qui ne le lâche pas, scène enfin avec les Jalons pendant laquelle on entend les slogans parodiques rythmer la causerie avec Basile) et qui pour le coup évoque autant le Flaubert de la fameuse scène des Comices de Madame Bovary dans laquelle deux actions s’interféraient, l’une intime entre deux amants, l’autre extime entre un maire et un public, que le Renoir de La règle du jeu et ses dialogues choral. Texte traversé par d’autres textes, rythmé par eux, texte dont l’unité est faite par altérations successives comme dans un film, L’homme qui arrêta d’écrire serait le roman le plus cinématographique depuis… Le Bonheur ? A voir.

julien doré.jpgMais il ne s’agit pas simplement de mimer la parole d’autrui pour arriver au niveau de ce non-style inimitable ou trop facilement imitable, en tous cas reconnaissable entre tous, de l’écriture nabienne. « Le style, comme l’écrit cette fois-ci Deleuze de Proust dans Proust et les signes, est l’explication des signes, à des vitesses de développement différentes, en suivant les chaînes associatives propres à chacun d’eux, en atteignant pour chacun d’eux le point de rupture de l’essence comme Point de vue. » Il s’agit donc de faire coexister à la fois tous les points de vue, « d’après lesquels  l’objet [de la discussion ou de la situation] se disloque, résonne ou s’amplifie » et de faire de chaque point de vue une essence du monde (ou de l’immonde). Ainsi de la conversation sur Marcel Duchamp avec Julien Doré, ou celles avec Jean-Phi and Co sur l’art contemporain, Facebook, le complotisme, le Youporn, et même les rappeurs qui «  font les marioles avec leur vocabulaire violent, mais[qui] sont tous dans un créneau d’assistance sociale ». Sans oublier le milieu littéraire qui, depuis le début, a mis le narrateur « dans la position de celui qui doit en en permanence affirmer : « Oui, les chambre à gaz ont existé », le forçant à répéter jusqu’à la tautologie un credo qui était déjà le sien, nul n’étant moins révisionniste que Nabe !

Au bout du compte, ces point de vue apparaissent comme de nouvelles essences du monde : l’escamotage du passé, le n’importe quoi permis et subventionné, l’onirisation totale des relations humaines, la négation de l’histoire qui sont autant de réalités révélées par la discussion. Car c’est bien de réalités dont il s’agit, non d’idéologies à combattre ou à soutenir. Réalité de la virtualité qui fait que « les gens sont plus eux-mêmes sur leur tchat et leurs messages que dans la vie » et qui risquent « la déprime » qui s’en suit le plus souvent « quand on a un contact de chair à chair après avoir tchaté » et qu’on appelle « le Web blues ». Réalité de la numérisation du temps et de l’espace où l’on «  se photographie toutes les cinq minutes pour garder une trace de comment on était il y a cinq minutes ». Quoi d’étonnant dans un monde où « ce n’est même pas que rien ne soit plus comme avant, c’est que rien n’est plus comme tout de suite » ?

lucifer-botticelli.jpgPlus que les idées, ce sont les choses qui sont là. Et des choses que l’on reprend en permanence. Comme l’explique Jean-Phi au narrateur, « l’intérêt est dans la reprise des choses, l’original, c’est un brouillon.  Ce qui compte, c’est ce qu’on en refait maintenant. » L’homme qui arrêta d’écrire ou le roman des premières fois qui raconte le monde des secondes fois – mais des secondes fois qui ont oublié les premières. Et pour le coup, c’est au narrateur d’expliquer à Jean-Phi et aux autres cet escamotage du passé dans ce qui pourrait être la grande leçon métaphysique et mémorielle de la quatrième journée : « d’un côté, on vous coupe de la vérité du passé et de l’autre vous vous coupez vous-mêmes du mensonge du présent, comme ça vous traversez la société comme des somnambules, sans la voir. » Et un peu plus loin : « C’est la première fois dans l’histoire qu’une génération a été mise dans l’impossibilité psychologique d’avoir accès à ce qui s’est fait avant elle ». Oblitération des grandes œuvres, exécution sommaire de la hiérarchie entre le génial et le passable, le majeur et le mineur, le transmissible et le transitoire, dénégation totale de la lumière des siècles. « C’est la première fois qu’une époque semble être fière de ne plus être historique, même les Punks qui prônaient le No future, et qui le revendiquaient, avaient encore la force de réagir à quelque chose, fût-ce à leur indifférence. Vous n’êtes même pas nihilistes, quelle tragédie ! On est obligé de s’adresser à vous comme à des enfants vierges, handicapés, amnésiques, ignorants, incapables de se concentrer. Je le vois bien, dès que je fais allusion à une force du passé, ça suscite un inintérêt flagrant. »

Certes, Nabe reste Nabe, anti-moderne s’il en est, et ses jugements sur l’art et la culture, l’art contre la culture plutôt, restent aussi incisifs que ce que l’on a l’habitude de lire sous sa plume, mais du fait qu’il ait renoncé à l’écriture, il a renoncé en même temps à l’idée, au jugement, à l’opinion qui subsumaient celle-ci. Le voilà qui se demande même où il en est politiquement :  « est-ce qu’à partir du moment où je ne suis plus écrivain, mes positions politiques changent. Est-ce que ma détestation de l’Amérique fait partie de ma personnalité d’écrivain ou bien de ma personnalité tout court. » Par ailleurs, il ne cherche plus du tout à convaincre les gentils contre les méchants, les sensés contre les crétins (alors que bon nombre de ces derniers passent devant son collimateur sans se rendre compte de ce à quoi ils ont échappé), les esprits libres contre les libres penseurs. Il explique aux jeunes, et voilà. A eux de saisir la perche s’ils le veulent. Il n’est plus un idéologue, il est devenu un pédagogue. Au bout du compte, ce monde le dégoûte moins qu’il ne l’étonne et s’il en critique les dispositifs aberrants, les modes de penser grotesques, c’est moins pour les liquider que pour les dévoiler. De toutes façons, on ne liquide pas le réel, on ne « négationnise » pas l’événement. D’où la grande tirade de l’auteur d’ Une lueur d’espoir contre les complotistes qui voient dans le onze septembre un coup tordu des Américains – et qui à ses yeux révèle un américanisme pervers consistant à croire que les Américains seraient assez tordus, donc supérieurs à nous, pour nous faire croire que ce sont eux qui ont montés le coup, en vue d’une stratégie auto-sadique d’ailleurs assez difficile à comprendre. La vérité est que depuis Charlotte Corday, on nie toujours qu’un terroriste agisse seul. On a du mal à appréhender l’événement dans son hasard – ou sa providence. On refuse les surprises de l’Histoire.

fête beigbeder.jpgSIX

Pour le reste, errance, déshérence, diaspora de l’happy few. On pense à Fellini, à Jacques Tati, à tous ceux qui ont regardé le monde se détruire ou se reconstruire dans le néant. Mais est-ce vraiment un néant ? Ces jeunes gens qui l’entourent, qui ont le bon goût de l’apprécier, et dont il devient le grand frère débonnaire, sont tous adorables, attendrissants, et bien vivants, même devant leur écran d’ordinateur ou dans un club échangiste, et le narrateur qui n’a ni la misanthropie de Muray ni le cynisme de Houellebecq, se coule sans difficulté dans cette vie neuve. Mutants sans vice, bipèdes sans complexes, enfants d’un lagon bleu post-moderne et qui font d’ailleurs des enfants dès vingt ans, ils tendent innocemment au bonheur de leur temps. Un temps sans péché apparent, où tout n’est pas que misère sexuelle et anorexie intellectuelle, et où, au contraire, l’on peut aussi avoir sa part de vraie béatitude - exactement comme dans un film de Bollywood, qu’à la fin du sixième jour Zoé emmène le narrateur voir avec elle au Trianon de Pigalle et qui a la grâce de lui plaire « tant la joie de vivre jaillit à chaque image, tous les personnages sont attachants et exaltés de vivre, aucune déprime d’aucune sorte, tout est dans l’énergie et l’enthousiasme ». Contre toute attente, cette façon de faire «  si décomplexé dans les sentiments, et dans la façon de les montrer », c’est aussi celle de ce post-monde, celui de Jean-Phi, Zoé, Liza, Kahina, Elodie, Estelle, autant de jeunes gens qui à la fin donnent envie de vivre et d’y vivre.

Rien à voir, en tous cas, avec cette représentation d’Hamlet dans une mise en scène contemporaine et indigente vue la veille au Théâtre de la Colline, en fait un « Songe d’Hamlet » mis en pièces par George Lavaudant dont le mépris, nous assure le narrateur, va autant à ceux qui connaissent cette œuvre qu'à ceux qui ne la connaissent pas. A la fin, lorsque Hamlet prononce sa dernière réplique : « et tout le reste est silence », le metteur en scène a demandé à l’acteur de ne pas prononcer le mot « silence ». Remplacer le mot « silence » par du vrai silence, la voici en plein la modernité : littéraliser à mort et croire que ça suffit pour donner de la vie. Autant supprimer tous les monologues tant qu’on y est puisque les monologues sont par définition muets (et surtout celui du « To be or not to be »). Pour Lavaudant, Nabe aurait sans doute dû réellement cesser d’écrire si le titre de son livre était L’homme qui arrêta d’écrire. Antimétaphysique et tautologique comme elle est, l’époque ne peut supporter que la lettre sans l’esprit, la chose sans le mot,  le temps sans l’intervalle. Ni mise en abîme, ni distanciation, ni métaphore, ni rime – tels sont les mots d’ordres des théâtreux sinistres ou des performeurs extrêmes à la Pinonceli qui, lors de la  Biennale d’art contemporain au Palais de Tokyo, vient uriner dans l’urinoir de Duchamp, avant de prendre en otage le narrateur et Jean-Phi afin d’assurer sa sortie grotesque quoique réussie.

beigbéder 2.jpgEntre la violence du happening et la violence réelle, il n’y a qu’un pas dont Nabe va montrer la réalité tristement culturelle. Dans ce monde de la culture et de la fête, du pouvoir et de la coke, au fond intenable de refoulement artistique et de négation métaphysique, l’instinct de mort n’est jamais loin. Du Palais de Tokyo aux toilettes du Baron, du Train Bleu qui organise un prix littéraire au théâtre de la Colline qui massacre Hamlet, jusqu’aux agressions sur les Champs-Elysées par une bande de petits roumains lapideurs, puis de zyvas, puis de flics, pas une soirée qui ne se termine en baston ou qui ne frôle la catastrophe, pas un pot de fleur qui ne tombe sur la tête d’une célébrité, pas une paire de gifles que l’on envoie à celui dont on a cru qu’il vous pinçait les fesses dans une boite échangiste. Comme dans un roman de Fitzgerald, le monde des « magnifiques » est toujours à deux doigts de s’effondrer ou de sacrifier la plus vulnérable de ses créatures. A cette orange mécanisation des relations humaines répond alors une burlesquisation de celles-ci par le narrateur. Là se situe le sens des différentes farces et attrapes que Nabe achète dans un magasin de la rue du Faubourg Montmartre, et qu’à partir de la cinquième journée, il va semer au gré de ses explorations socioculturelles, pour autant ridiculiser tout ce petit monde arrogant et mortifère que pour en conjurer les moments où ça dégénère. Boule puante jetée dans la salle de rédaction d’un nouveau journal que tous les éditorialistes de Paris cherchent à faire afin de résister à la concurrence d’Internet (et la scène la plus drôle du roman, soit dit en passant), faux poignard pour un faux meurtre au théâtre de la Colline qui permet de faire diversion en pleine bagarre entre filles, doigt coupé en plastique que l’on fait semblant de trouver dans la boite échangiste et dont on fait croire qu'il s'agit de celui d’Ardison, et autre fausse crotte de chien laissée dans une librairie constituent la chaîne associative dont Deleuze parlait et qui participe à l’unité du roman. L’ex-écrivain n’est qu’un sale gosse qui combat avec le monde comme il peut et qui, au fond, tente de l’assister ce monde, de le seconder, de le sauver. Dans ton combat avec le monde, seconde le monde, écrivait Kafka.

jalons.jpgSEPT

Mais lui qui le sauvera ? Quel double le secondera ? Au dernier jour de cette Satire Ménippée des temps post-modernes, l’homme qui a arrêté d’écrire est bien las. Il renonce au pique-nique organisé par Jean-Phi et les autres au lac du Bois de Boulogne et craint son propre effondrement. Avoir autant vécu cette semaine et ne pouvoir rien évacuer par l’écriture, voilà qui lui crée une angoisse qu’il ne connaissait pas. Un flot de cafard le submerge. Mais les anges veillent, et le font rencontrer Alain Delons au théâtre Marigny, symbole de force et d’identité de l’ancien monde qui l’exhorte à continuer. Elle est superbe cette scène avec l’acteur qui, de Plein soleil à Nouvelle vague, joua comme personne le dédoublement du je qui est toujours un autre - et que Basile de Coke n’a hélas pas compris dans son article de Valeurs actuelles, ce cher Basile rencontré à la fin d’une soirée Jalons au Club de l’Etoile, rue de Presbourg, « quinquagénaire destroy [qui] n’a pas voulu devenir autre chose qu’un grain de poivre du système, et petit si petit qu’on ne le sent pas pris dans la tranche de saucisson », et qui depuis trente ans détourne les slogans et les clichés de la politique française. Il est là, avec Frigide, son épouse perpétuellement rabrouée, applaudi à la moindre vanne par tous ces jeunes bourges UMP aux pseudonymes parodiques,  les « Jean Kul », « Ralph Duveldive » et autre « Denis de Grossesse » qui constituent la troisième génération de cette smala jalonnesque à laquelle j’ai participé moi aussi pendant des années, il y a des années, en tant que Brice de Thet (deuxième génération). Ce cher Basile, cette chère Frigide, ce cher Marc Cohène, et tous les autres. Impossible que je vous oublie. Et ça tourne, et ça tourne autour de l’Etoile. Ronde infernale entre une mère qui lui dit qu’elle ne l’aime plus du tout et un fils qui fait semblant de le braquer. Entre Magalie, la première pute qu’il connut en 2001 et Adam X, une ex-star du porno qui lui raconte la fin programmée de la prostitution et les déboires de sa profession. Entre Laurent Bonelli, libraire en chef du Virgin qui voulait mettre tous ses livres en exposition mais qui n’a jamais pu le faire à cause de sa mort survenue récemment et un clochard mystique qui adore les Weston et en connaît un rayon dans l’érudition bottière. Entre des zyvas qui ne veulent même plus qu’on dise d’eux que ce sont des arabes et une fliquesse noire qui s’appelle « Béatrice » comme dans Dante et dont les hommes de main, tous black, le passeront à tabac à cause de son exemplaire d’Impressions d’Afrique de Raymond Roussel qu’il avait dans la poche. Non, la vraie Béatrice, la vraie rédemptrice, la vraie lectrice, ce sera cette Emma Pasquier, sylphide miraculeuse jaillie d'on ne sait où, et qui l’appelant une seule fois par son nom, le réaccouchera. Et ce sera la fin du mouvement giratoire, la fin de l’enfer, la sortie du monde, l’entrée dans la vraie vie, via le RER, Cergy-Pontoise ! Mais qu’importe puisqu’il aura retrouvé l’amour qui meut le soleil et les autres étoiles. Et si un poète de la RATP s’est trompé en reprenant la formule de Mallarmé, inscrivant : « Tout livre est fait pour aboutir à un beau monde » sur sa plaquette, eh bien c’est mieux comme ça. Tant pis pour la littérature lettreuse. La littérature est au service de la vie, non le contraire. La littérature peut rendre le monde beau – même le nôtre. Et le narrateur peut sortir du tunnel et suivre son aimée où qu’elle l’amène. Les rigoles de pisse sont devenus des fleuves d’or et le Saint Bernard qui les accompagne veillera sur eux. Quelle semaine ! Quelle vie ! Quel livre !

 

paris - place de l'etoile.jpg

 

 

[Cet article est d'abord paru le premier juin 2010 sur RING.

Comme il se doit, ces affreux jojos qu'on appelle les "nabiens",  les pires trolls de la blogosphère littéraire qu'on ait jamais connus, réagirent au quart de tour et plombèrent bientôt les commentaires - m'accusant de tous les maux, de n'avoir rien compris, de ne vouloir simplement qu'être le pote à Marc-Edouard (!!!!!!!!!!!!!!!!!!!), et surtout de ne pas voir vu que cet Homme qui s'arrêta était avant tout une transfiguration de La divine comédie de Dante, et que  si je ne l'avais pas vu, c'était la preuve que j'étais le dernier des connards, le plus indigne "critique littéraire" de tous les temps doublé d'un immonde porc méritant réellement de s'appeler Pierre Cormary. On me dit souvent que je devrais les attaquer en justice pour ce qu'ils ont fait contre moi (les insultes physiques qui reviennent en boucle, le photo-montage où je suis égorgé tel un mouton ou un agneau par des bouchers Aïd el-Kebiriens, ou le méchant petit clip dans lequel, sous la musique du générique de Benny Hill, après s'en être encore pris à ma "carcasse grasse et charnue" incapable de se déplacer, un pauvre bébé se moque de moi), ou du moins les menacer de porter plainte (comme ce qu'a dû manifestement faire une des "têtes de con" stigmatisées dans leur rubrique du même nom, où j'avais "l'honneur " de figurer entre Christine Angot, Stéphane Zagdanski, Juan Asensio, et autre Yann Moix, et qui leur a fait tellement peur que depuis maintenant des mois, cette rubrique soi-disant infâmante est "en travaux", mais devrait "réouvrir prochainement", ha !), mais quoi ? je ne suis pas procédurier, et traîner devant un tribunal des gens qui, d'après leurs propres montages anti-moi, ont une image d'eux-mêmes qui oscille entre l'égorgeur et le nourrisson (on ne fait pas plus sadique-anal !), serait sans doute un peu trop sévère -  et je ne suis pas encore d'humeur à mettre des voyous sur la paille. Ce sont des zizi-panpans, après tout, et qui ne se rendent même pas compte qu'en copiant-collant les 161 commentaires sur leur site, ils prennent le risque inconsidéré qu'on les lise vraiment et qu'on se rende compte qu'à part se révéler parfaitement crétins en tous plans, ils ne disent rien dit de substantiel, se contentant de faire des effets d'annonce et prouvant par là-même qu'ils ont encore beaucoup à apprendre en matière de bienséance et de dialectique. De toutes manières, qu'attendre de gens qui croient dur comme fer qu'il suffit d'écrire "enculé" à l'égard de quelqu'un (comme de mon ami Serge Rivron) pour avoir une supériorité sur lui ? Enfin !

Non, ce qui est regrettable avec eux, c'est qu'on ne peut discuter sérieusement. Tout à leur adulation nabo-nabienne (et qui frôle l'enrôlement sectaire), et en bons nouveaux riches de la littérature (ils ont découvert Danteuuuuuh, que sera-ce quand ils auront mis le nez dans Gueut, Daustauvesqui, Balsaque et Rinbo ?), ils n'entendent rien à ce que vous dites, ne veulent surtout pas l'entendre, et se réfugient dans de grotesques procès d'intention ("- Vous avez copié un texte de Nabe sur Pialat, Cormary, on l'a vu, sale plagieur !!! - Mais c'était pour que cela soit vu, enfin.... - NAN !!!! Vous avez plagié !!!! - Mais c'est comme lorsque Nabe cite Dante ou.... - NAN ! NAN ET NAN !  vous avez plagié !" - Mais tous les lecteurs de Nabe on bien vu que c'était un hommage.... - ON VOUS DIT NAN ! ON VOUS DIT QUE VOUS ETES UN FALSIFICATEUR !!!!!"),  ou d'identité ("- Y a écrit "critique littéraire" dans votre statut, et vous n'êtes pas un "critique littéraire", gros corps pâti ! - Mais je n'ai jamais prétendu à être.... - Si ! Si ! SI ! Vous l'avez prétendu !"), quand ce ne sont pas pas des quizz culturels ("- Si vous avez lu La divine comédie, Tord Mourri, y va falloir le prouver : première question : quel est le numéro précis du vers où est décrit  pour  la première fois l'Arc du paradis, oups, je veux dire, l'Arc de Triomphe ?  Vingt-sixième question : à quelles marques du Purgatoire les farces et attrapes de l'auteur renvoient-elles ? Huit-centième question : où apparaît Alexandre-Adam dans le roman ? etc, etc...). La Divine Comédie, j'aurais bien voulu en parler. C'est un de mes textes favoris et cela m'aurait fort intéressé de voir ce que j' y ai vu ou pas vu, ou mal vu, et de corriger telle erreur, ou de confirmer telle intuition, bref, d'avoir la possibilité d'alimenter ma ferveur dantienne et nabienne, (par exemple, je n'ai pas encore repéré qui était Delon. Stace ? L'aigle ?) Mais non ! En aucune façon ! Le mec veut simplement imposer son QCM littéraire en guise de discussion, et moi, je vais pisser un coup.

C'est cela qui a fini par fatiguer, et c'est pour cela qu'on a décidé de fermer les commentaires sur le Ring. Tant pis pour eux ! On aura répondu méthodiquement à toutes leurs objections, sur Dante, sur Joyce, sur Picasso. On aura été patient, pédagogue, indulgent, on aura tenté de leur expliquer des choses, mais non, rien, nicht, nothing, nada, pire que l’équipe de France ! Chiots hargneux, hyènes puantes, perruches mises au pas par leur oiseleur, ils n’ont été capables que de dire que ce que je disais... je ne le disais pas ! La mauvaise rhétorique par excellence qui nie ce que vous venez précisément d'affirmer. « - Donc, je cite trois fois Dante dans ma critique et… - Pauvre Porc pourri, vous n’avez même pas cité Dante dans votre critique. » A partir de là, soit  on quitte la place tout de suite (ce qui n'est pas mon genre), soit on fait des claquettes avec ces messieurs (un peu comme ce que fait Néo avec les agents Smith dans Matrix reloaded, ou mieux comme ce que fait "un lecteur de Nabe attaqué par les nabiens") même s'il apparaît très vite qu'il faudra tout de même s'envoler et les abandonner à eux-mêmes - car des gens qui ne respectent pas les règles de l’éloquence et dont la mauvaise foi structure visiblement le système nerveux (ils m'accusent de ne pas avoir vu Dante dans le livre de Nabe mais applaudissent aux critiques qui l'ont vu encore moins que moi, telle celle, par ailleurs remarquable, de Jean-Baptiste Fichet), il vaut mieux les laisser entre eux dans leur enfer, à attendre d’être croqués trois par trois par leur Lucifer de gourou, un peu comme Beigbeder, Yann Moix et Christophe Ono-Dit-Biot se font croquer par BHL dans l’épisode du Train bleu.)

Très déplaisante, en effet, cette manière qu'ils ont de ne pas prendre en compte un travail et de lui opposer un autre qu'ils n'ont pas fait. Car leur étude de L'homme qui arrêta d'écrire comme transposition chirurgicale de La Divine comédie, on l'attend encore sur leur site... Mais à les entendre, c'est moi qui devrais le faire à leur place. Un peu abusif, non ? Quoiqu'en même temps, assez flatteur : j'ai fait  selon eux, "la pire des critiques" du roman de Nabe mais la meilleure critique, c'est quand même moi qui devrais m'y coltiner ! Ont-ils si peu confiance en eux,  les pauvres chéris ?  Ca me rappelle l'une de leurs anciennes diatribes contre Juldé et moi (trouvables sur leur blog, je suppose) : après avoir nous avoir dégueulé dessus en long, en large et en travers, ils finissaient quand même par dire : "Heu... Merci quand même à ces lecteurs fidèles qui sont bien les seuls à suivre Marquédouard depuis si longtemps, heu... enfoirés quand même, hein ?"

Sacrés  nabiens ! Parfois, je me dis que je suis devenu le Marc-Edouard Nabe de ce George-Marc Benamou qu’est devenu, via sa racaille de fans, Marc-Edouard Nabe.]

 

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(Nabe, nabiens et moi par Mawie.)

 

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Commentaires

  • bonjour,

    je cherchais des raisons concises/concrètes pour me lancer dans la lecture de Nabe dont les épais volumes annonçant le silence me rebutaient.

    Ma foi, le Maître a fait école si ses commentateurs emploient la même méthode, et au lieu d'aller droit au fait, promènent les internautes dans la campagne :-) ,

    tant pis, ce sera pour une prochaine fois. Bonne soirée.

  • N'ayant pas encore lu "L'homme qui s'arrêta d'écrire" (en fait, j'ai un peu envie de lire "Le bonheur" ces derniers temps), je ne rentre pas dans votre querelle, de toutes façons les commentaires vont bientôt pleuvoir. Je m'étonne que l'on ait pu vous conseiller de porter plainte, mais passons. En revanche, je constate que vous m'avez encore piqué une photo (le torse glabre et la tête de fion de Beigbeder : http://cafeducommerce.blogspot.com/2007/11/la-dtestable-humanit-un-tel-monde-doit.html), sans le signaler, et attends mes droits d'auteur...

    Bien à vous,

    AMG.

  • Seul Pierre Cormary sait rester sage dans cet Enfer...
    C'est un bon roman, un grand auteur (personnage névrosé, hystérique et parano entouré de mouches puantes), et un bien petit monde de la critique 2.0...
    Laissons à chacun le temps de traverser ce livre, ces tempêtes...

    ps : viva Zagdanski !!!

  • Principe de base : toute discussion avec des nabiens est une perte de temps, que ce soit aujourd'hui, ou il y a 9 ans lors de la parution du pitoyable "Une lueur d'Espoir" où on les a vus se convertir massivement (!) à Al Qaeda, ou encore quand leur gourou faisait la pluie et le beau temps dans feu la revue "Cancer !" avant d'être remplacé par Dantec.
    Le nabien type, tel qu'un ami qui a été à la soirée organisée il y a quelques mois les a décrits, est un petit bourgeois boutonneux, frustré et veule, prétentieux et pédant sous prétexte qu'il a lu deux ou trois livres de plus que le pékin moyen. Même si les têtes peuvent changer, ça reste une constante.
    Aucun écrivain n'a engendré une telle bande de dégénérés comme supporters, même pas Houellebecq, et pourtant il y en a eu des gratinés parmi ses fans !
    Tel maître, tels esclaves !

  • Résumé :
    Cormary invente de toutes pièces des arguments qui lui auraient été opposés afin de se donner le beau rôle en y répondant. Il y met même des guillemets pour faire plus réel.
    Cormary fait semblant de ne pas comprendre que les lecteurs de Nabe ne lui reprochent pas de ne pas avoir vu la transposition de La Divine comédie dans L'Homme qui arrêta d'écrire mais de s'être permis de les prendre de haut dans sa critique alors qu'il fut incapable de voir cette transposition.
    Cormary mène l'enquête pour savoir qui de Christine Angot, Stéphane Zagdanski, Juan Asensio ou Yann Moix aurait menacé de porter plainte contre le site. Nous attendons avec intérêt ses conclusions.
    Cormary veut faire croire qu'on ne traite un enculé d'enculé que quand on est en manque d'arguments.
    Cormary veut faire croire qu'il lui a été reproché de s'inspirer du Bon Pialat de Nabe pour écrire sa chronique alors qu'il n'a été question que lui signifier qu'on avait été capable de le repérer avant qu'il ne nous le révèle.
    Cormary a eu 49 jours pour lire La Divine comédie entre celui où il a publié ses dernières conneries sur son blog et celui où Kersan a acquiescé à sa requête de fermer les commentaires sur Le Ring . Et il veut toujours nous faire croire qu'il l'avait lue avant d'écrire sa chronique, sans même se rendre compte que son manque total d'intuition n'en serait que plus criant si ça avait été réellement le cas.
    Malgré tout, Cormary est toujours aussi infoutu de voir à qui correspondent Stace dans L'Homme qui arrêta d'écrire et Delons dans La Divine comédie.
    Cormary ne s'imagine des questions qui ne lui ont jamais été posées que pour se cacher à lui-même son incapacité à répondre à celles qui le lui furent.
    Cormary omet de dire qu'il a été invité à la table ronde du 29 mai 2010 à laquelle il aurait pu prendre connaissance du travail qui fut effectué sur L'Homme qui arrêta d'écrire et qu'il n'y est pas venu. Ce qui, sous prétexte qu'aucun texte de fond n'a encore été révélé lui permet de prétendre qu'aucun travail n'a été fait par les lecteurs de Nabe.
    Cormary fait semblant de ne pas voir que si aucun texte de fond sur la transposition de La Divine comédie dans L'Homme qui arrêta d'écrire n'a pour l'instant été divulgué sur ce site, c'est à la fois pour qu'il ne puisse pas le piller et pour lui laisser une chance (ainsi qu'à ses semblables) d'en produire un. S'il avait été capable de le faire, nous aurions été les premiers à le saluer, tout Cormary qu'il est.
    Parmi tous les prénoms qu'il a pu lire dans L'Homme qui arrêta d'écrire, Cormary ne tague en bas de son article que ceux, orientaux et subsahariens de Mehdi et Babacar, les deux copains d'Alexandre. On se demande bien pourquoi.

    Source :

    http://alainzannini.com/index.php?option=com_content&view=article&id=2025:pierre-cormary-lhomme-qui-narreta-decrire-23-juillet-2010&catid=47:blogs-internet&Itemid=66

  • Ce militantisme littéraire est la preuve même d'un cruel manque de fond, de pensée. "Prendre de haut" les Nabiens ... pas très difficile. Il suffit d'en trouver un par contre : on ne les voit pas beaucoup : la Lumière expose l’être à ses propres fêlures. Qu'il ramasse donc sa crotte en plastique, le grand gamin immature, et retourne jouer avec son popo sur sa plateforme (ce lien : quelle mise en page pitoyable ...).

    ps : viva Zagdanski !!!

  • Je vous adore, les nabiens ! Même que je vous sens un peu fatigués sur ce coup-là. A force de rabâcher les mêmes arguments, aussi...

    Votre table ronde ? Mais j'y serais volontiers allé, moi, à votre table ronde, sauf que le samedi 29 mai à 15 h, j'avais mon Origine du monde à surveiller, moi, désolé. Inutile donc de me vomir dessus parce que je me serais défilé...

    Vos procès d'intention aussi font long feu. Donc, tout le problème est de savoir si j'ai lu La divine comédie avant ou après la lecture de L'homme qui arrêta d'écrire ?

    Dante, croyez-moi si ça vous chante, je l'ai découvert à 20 ans, ébloui, dans l'édition GF jaune d'Henri Longnon. Il n'a cessé de m'accompagner jusqu'à ce jour. Et puis, j'ai lu L'homme. Et je n'ai pas loupé les allusions dantiennes les plus évidentes :

    Jean-Phi Virgile ;
    le jeu vidéo Inferno ;
    Lucifer BHL et ses trois faces bouffant Moickx, O-no-dibio et Beigbédé, Cassius, Brutus et Judas ;
    Sollers-Ugolin dévorant ses générations, quoique condamné à un "purgatoire interminable" ;
    "enfer", "purgatoire" et "paradis" étant d'ailleurs souvent textuellement cités, y compris dans la bouche de Basile : "la parodie, c'était notre paradis", sans compter les anges qui passent, les zones-cercles qui se succèdent, etc ;
    Mathilde la petite fille ;
    Emma Béatrice (et aussi, sous une forme parodique, la cheftaine des flics) ;
    l'Etoile-Empyrée ;
    l'amour qui meut les étoiles et qui clôt l'Homme - mais pas le Saint Bernard de Clairvaux, pardon, pardon, que Ludovic a vu à ma place

    ... et en effet, j'aurais pu relire La divine comédie dans son ensemble (excusez-moi de ne pas la connaître par coeur), et faire mon article par rapport à celle-ci. Mais quoi ? On fait ce qu'on peut. Et mon article n'étant pas une étude, j'ai préféré aller creuser ailleurs - des choses qui me semblaient plus problématiques que la seule référence à Dante ou à Joyce. Ce qui est certain, c'est que c'est maintenant que j'ai envie de le relire, Dante. Quoi d'étonnant après tout ? Et là je vous entends : "ha ha Clafoutis ! On vous y prend ! Vous avouez votre incompétence ! Vous faites semblant de nous faire croire que, mais nous, on n'est pas dupe, on savait que vous étiez gros, et on a gagné, ha !!!". En la re-feuilletant il y a quelques jours, et notamment la fin du Paradis, je me suis amusé à voir en effet les références chirurgicales entre les deux oeuvres et c'est vrai que c'est un jeu fascinant - les chants XXIII à XXVI apparaissant, par exemple, littéralement entre les pages 672 et 680,

    avec la femme de 50 ans et son hippie, Marie, "son visage comme enchâssé dans un voile bleu", et Saint Jean Baptiste bien sûr, "trentenaire barbu genre hippie" ;
    et surtout les trois évangélistes, Pierre, Jacques, Jean, respectivement Medhi, Babacar et Joakim, et qui lui font passer l'examen théologique au narrateur, le premier sur la foi ("la première est quelque chose de blanc (...) et il faut y croire pour l'avoir"), le second sur l'espérance ("la deuxième chose est plutôt verte", carte Vitale, grille de Loto), le troisième (tellement beau que le narrateur en devient momentanément aveugle, exactement comme Dante à la fin du chant XXV) sur la charité ("la dernière chose est rouge", la capote, le groupe sanguin, "c'est très charitable" dit même l'un des zozos, et surtout l'allusion ultra précise au pélican qu'il aurait mangé et qui nous renvoie au vers 113 du chant XXV sur le Pélican, animal christique qui nourrit ses petits avec sa propre chair... Il semblerait que Nabe fasse des va-et-vient incessants entre les chants et peut-être Enfer, Purgatoire et Paradis apparaissaient dans chaque journée à chaque fois, mais je ne crois pas...
    Enfin, Alexandre, "le plus beau de tous", Adam, donc, "je le regarde comme si c'était le premier homme" ; plus tard, on parlera de la rose céleste, p 686, etc...

    Oui, il faudrait donc tout relire, tout comparer. Les farces et attrapes comme les stigmates de Dante au Purgatoire qui s'effacent au fur et à mesure, ou la dispute des rédacteurs en chef qui doivent être les falsificateurs de parole du chant XXX de l'Enfer, comme par hasard le chant le plus drôle et qui inspire le moment le plus drôle du roman, où les démons se disputent entre eux, exactement comme les éditorialistes des journaux.

    Delons ? Peut-être Saint Benoit (chant XXI du Paradis) qui exhorte Dante à continuer en faisant attention de ne pas se gâcher, car tout ce qui commence bien a tendance à mal finir, "et si tu regardes le début de chacun, et ensuite le point où il est venu, tu verras du blanc devenu brun", vers 91-93 (comme Delons allant se galvauder dans Astérix, le film de BHL, ou la série Montale).

    Voilà où j'en suis pour l'instant. Mais bon, je ne sais pas si je vais avoir le loisir de continuer. Allez ! Bien à vous, les zizipanpans !

  • On s'en fout de ton mot d'excuse, Tartuffe. On dit juste que tu évites de mentionner l'existence de cette table ronde pour faire croire qu'aucun travail n'a été effectué du coté des bons lecteurs de Nabe. Dans ta liste de trouvailles, il y en a au moins la moitié que tu n'as été capable de voir qu'une fois que la mêche t'a été vendue. Et encore, souvent à coté de la plaque. Et encore une fois, nul n'est obligé d'avoir lu Dante pour apprécier L'Homme qui arrêta d'écrire. Mais le fait est que t'as pris pour des cons ceux qui s'occupent du site des lecteurs de Nabe et que tu t'es fait prendre à ton propre piège. Point barre. D'ailleurs, moi-même, je ne connaissais de La Divine comédie que quelques extraits ainsi que les illustrations de Gustave Doré. Eh bien rien qu'avec ça, j'ai compris de quoi il retournait au bout d'une centaine de pages. Ce qui prouve à quel point t'es encore plus un lecteur nullard si "Dante n'a cessé de [t']accompagner jusqu'à ce jour". Arrête de te faire du mal : Retourne plutôt à ta critique impressionniste et à Amélie Nothomb.

  • Tiens, mange ! Ca va pas te faire maigrir mais ça va me faire t'aigrir :

    http://alainzannini.com/index.php?option=com_content&view=article&id=2024%3Adivine-transposition&catid=67%3Aanalyses&Itemid=85

    http://alainzannini.com/index.php?option=com_content&view=article&id=2022%3Anabes-dreams&catid=67%3Aanalyses&Itemid=85

  • Cormary, arrêtez de grâce arrêtez le massacre !
    On dirait un gardien de musée faire le malin à raconter l'Intégrale de Lost alors qu'il n'en n'a vu que la bande annonce de l'épisode du jour entre deux publicités.
    Wikipedia a ses limites. C'est pas en surfant là-bas à toute allure que vous allez faire un peu mieux semblant. C'est même beaucoup le contraire, Aïe, aïe, aïe !

    Dans le désordre:


    Cormary a écrit : "Oui, il faudrait donc tout relire, tout comparer. "
    Avant de relire, il faut avoir lu au moins une fois !

    Cormary: "les chants XXIII à XXVI apparaissant, par exemple, littéralement entre les pages 672 et 680, "
    Bravo ! 8 pages de lues. Plus que 658 avant d'écrire un article sur le ring ! ...
    Enfin lues, faut pas exagérer non plus.
    Page 672 ! Cormary vous n'avez même pas vu ce qui était présent, écrit en toutes lettres "Le Saint-Benoit des formules qui ne veulent rien dire" qu'il s'entête à associer à Alain Delons... Ah Pierre ! renier de façon si mesquine son cher "Basile de Koch" et ses amis dont on a soi disant tant la nostalgie.

    "Mathilde la petite fille" Erreur ! Vous devriez lire le site des nabiens des fois...



    Cormary a écrit "Les farces et attrapes comme les stigmates de Dante au Purgatoire qui s'effacent au fur et à mesure"
    Les "P" sur le front de Dante s'effaceraient dont tous seuls ?


    Cormary: "ou la dispute des rédacteurs en chef qui doivent être les falsificateurs de parole du chant XXX de l'Enfer, comme par hasard le chant le plus drôle et qui inspire le moment le plus drôle du roman, où les démons se disputent entre eux, exactement comme les éditorialistes des journaux. "
    Mon Dieu ! Quel minestrone !!
    Voilà donc un expert du comique infernal dantien !
    La dispute des démons (en quoi est-elle drôle autrement qu'en Italien ?) n'a pas lieu chez les falsificateurs de parole (vous en faites un beau !) et encore moins au chant XXX de l'Enfer et encore moins à la Conférence de Presse des colériques du Purgatoire...
    Mais bon, même avec les explications je vous laisse chercher.


    Et pour la fin quand même celle-là, Formidable !

    "avec la femme de 50 ans et son hippie, Marie, "son visage comme enchâssé dans un voile bleu",Saint Jean Baptiste bien sûr, "trentenaire barbu genre hippie"

    Pierre qui renie Basile c'est une chose, mais Pierre , baleine de chrétienté, qui renie ainsi Le Christ en personne, alors qu'on ne lui a rien demandé ...
    La honte est un sentiment qui vous est totalement étranger. Soit.
    Mais vous persistez vraiment à affirmer que vous avez lu un jour La Divine Comédie ? Vous savez ce livre où Béatrice épouse Harry Potter à la fin ...

  • Ce que vous êtes méchants, dis-donc ! Et si peu sûrs de vous pour qu'à peine ai-je mis en ligne mes timides et maladroites déductions, vous précipitiez les vôtres sur votre site - comme si vous aviez peur d'être doublé par bibi. C'est quand même dingue : je vous réponds en début d'après-midi, je sors, et quand je rentre, vous venez faire votre cirque chez moi et surtout vous arranger pour (enfin !) mettre en ligne vos dissertations - brillantes, j'en conviens. Car qui sait, encore un peu et ce con de Cormary allait nous sortir sa propre version nabo-dantienne !

    "Nul n'est obligé d'avoir lu Dante pour apprécier L'Homme qui arrêta d'écrire", sauf, cher mignon, que c'est ce que vous m'avez jeter à la gueule dès votre premier commentaire : "une étude sérieuse de L'homme ne peut commencer que par rapport à Dante", etc, etc.... C'est vous qui m'avez pris de haut et êtes tombé bien bas.

    Pour le reste...

    Basile-Benoît, j'aurais dû le voir en effet. Honte à moi ! Ouh ! Pas beau !
    Mathilde, pas Matelda ? Bon, d'accord, mais avouez que c'était tentant...
    Pour le chant XXX de l'Enfer, dit des "Falsificateurs de parole", l'on assiste à une dispute entre des damnés très susceptibles qui se prennent le chou de manière irrésistible (car même en français, c'est très drôle), à partir du vers 100 :

    "Alors l'un d'eux, qui se fâcha peut-être d'être nommé d'une façon si noire.." etc

    Quant à Marie et à son hippie, si on se réfère au XXXII du Paradis, on y lit clairement que juste en face de Marie est assis le Baptiste :

    "Et comme par ici le siège glorieux
    de la dame du ciel forme avec les autres
    au-dessus de lui cette séparation,
    de même, vis-à-vis, est assis le grand Jean
    qui, toujours saint, endura le désert
    et le martyre, et puis l'enfer deux ans...." (vers 28 - 33)

    Vous voyez, on y arrive !

    Bon, alors, maintenant, vous allez voir Marc-Edouard lui dire toutes mes méchancetés, il va sans doute encore vous donner des tuyaux, et vous allez revenir plus fulminant que jamais, petit marquédouard-m'a-dit de mon coeur.

    C'est vrai que je ne m'explique pas cette animosité que Nabe et vous avez contre moi depuis si longtemps. Le grantécrivain n'a-t-il toujours pas avalé mon "Age de Judas"? Peut-être. A moins qu'il trouve insupportable d'être lu et admiré par un gros bourgeois comme moi (ou ce qu'il imagine de moi) aussi en phase avec "l'empire". Et puis un lecteur non disciple, quelle horreur ! Vous-mêmes les nabiens vous comportez exactement comme les sbires de BHL tels que les décrit Nabe au Train bleu. Enfin, on s'amuse bien....

    Tiens, plus d'attaque physique dans vos deux dernières saillies ! Ca me manque presque.... Il est vrai que vous êtes passés aux attaques sociales : j'ai droit désormais à "gardien de musée" toutes les deux lignes. Quelle imagination !

    Allez, avec le sourire....

  • Gros Cormary,

    J'adore toujours les mecs qui demandent pourquoi on les aime pas !

    De même, tu demandes un truc en étant sûr qu'on ne te le donnera pas. On te le donne. T'as l'air con. Et tu demandes pourquoi on te l'a donné !
    T'es un cas, dans ton genre.

    Mais inutile d'essayer de faire de la lèche. Les zizi-panpans nabiens c'est complètement abruti, inculte, fanatique et sans orthographe ni pitié.
    Je sais que tu aimes te faire humilier (on jouit avec les moyens qu'on peut), mais on va pas non plus répéter toutes les trois lignes que t'as pas vu ta propre bite depuis trente ans ... Alors toi voir autre chose ? Qui va l'imaginer ...

    On s'en fout que tu fasses amende honorable, ou que tu tentes l'ergotage, comme toutes les merdes prises en défaut.

    Ce qui compte c'est de montrer qui tu es. Le Pierre est nu.
    Dont acte.

    Bien sûr qu'il n'est pas nécéssaire d'avoir lu Dante. Évidemment que le moindre Geek de 19 ans qui a passé des années sur YouPorn et les sites de Poker est mille fois plus capable que toi de comprendre L'Homme qui arrêta d'écrire. Tu sais pourquoi ? Parce que justement il n'a pas "lu" Dante, lui ... Et il ne lui viendra jamais à l'idée de faire semblant.

    On continue à jouer ?

  • "Les zizi-panpans nabiens c'est complètement abruti, inculte, fanatique et sans orthographe ni pitié."

    Je n'en demandais pas tant. J'en conclus que je suis le contraire de cette aimable définition que vous vous collez à vous-mêmes : égorgeurs, nourrissons, et maintenant abrutis sans pitié ! Je dois dire que mon masochisme n'arrive à la cheville du vôtre. Vous êtes tout bonnement extraordinaires. J'aime bien aussi cette façon que vous avez tous d'être obsédés par mon corps chestertonien : mon bide, ma bite. A croire que c'est vous qui avez un problème avec les soi-disant problèmes des autres. Bref.

    Pas mal du tout vos deux études de L'homme et certainement plus fouillées que les miennes (il est vrai que quand on est fait pour servir, autant le faire avec zèle...). Très heureux quand même de constater que nous avons la même interprétation des 7 P. Je me disais aussi. Oui, Stace, le libre penseur ! Et l'Aigle, la mère ! Oui, oui, brillant. Quand je pense que vous vous êtes sentis obligés de mettre tout ça en ligne parce que vous paniquiez que je le fasse avant vous ! Sacrés vous !

    Bon, après, on pourra toujours pinailler ou compléter. Par exemple, Ugolin-Sollers que vous n'avez pas relevé, ou même, le fait que dans la dernière journée, Nabe refuse d'aller retrouver Jean-Phi et les autres à leur pique-nique nautique sur un lac du bois de Boulogne et qui est en écho avec ce que dit Dante au début du premier chant du Paradis :

    "O vous qui êtes en une petite barque,
    désireux d'entendre, ayant suivi
    mon navire qui vogue en chantant,
    retournez voir vos rivages...."

    Bon, allez, sans rancune, l'abruti sans pitié !

  • 1) Cormary : " "Nul n'est obligé d'avoir lu Dante pour apprécier L'Homme qui arrêta d'écrire", sauf, cher mignon, que c'est ce que vous m'avez jeter à la gueule dès votre premier commentaire : "une étude sérieuse de L'homme ne peut commencer que par rapport à Dante", etc, etc.... C'est vous qui m'avez pris de haut et êtes tombé bien bas."

    Est-ce bien sérieux de mettre sur le même plan une simple lecture et une étude sérieuse ?

    2) Chesterton est immense. Toi, tu es obèse. Nuance !

  • Cormary,

    Oui, il y a toujours un problème avec les gens à problèmes ( De bite, de bite, etc .)
    Une fois pour toutes arrêtez de vous enfoncer ...
    Prenez le temps avant d'écrire n'importe quoi que d'autres liront derrière.
    Un moi ou deux pour tout relire ça devrait être suffisant.


    Il ne sert à rien de reprendre fébrilement des passages pour dire "Vous voyez j'ai vu j'ai vu.".

    Vous en êtes encore à croire qu'il s'agit d'allusions dans le désordre alors que le livre EST le poème de Dante du début à la fin. Exactement dans le même ordre. Les mêmes épisodes au même endroit. Sollers n'a rien à faire au Purgatoire. Le mot "Purgatoire" est justement à cet endroit là un piège pour ceux qui veulent faire les gros malins comme vous. C'est justement ce qui est expliqué dans l'étude que dans votre magnanimité vous vous accordez à trouver "brillante" (c'est tout ?).

    Donc de la même manière, pas la peine de recopier la petite barque, elle n'a rien à voir avec la décision de Nabe de ne pas aller au pique-nique, qui se situe à la FIN du Paradis.
    Tout faux systématiquement. Faux même quand le résultat parait juste, car la prémisse est fausse.

    Vous êtes complètement aveugle à l'essentiel (qui est quel est le sens de tout ça ?), mais c'est normal ça a justement été fabriqué pour échapper aux sous-cultureux comme vous. Pour comprendre il faudrait que vous repreniez tout le livre depuis le début et en ayant acquis auparavant une bonne connaissance de La Divine Comédie. Du travail, de la patience et de l'humilité.
    Chez vous c'est pas gagné !

    Croyez moi sur parole puisque sur les études et démonstrations "brillantes" c'est pas suffisant.

    Pas de pitié en effet. Si vous vous sentez pitoyable c'est votre affaire. On a déjà la charité de vous insulter, déjà.

    "- Ah ouais ?"

  • Ghjf, vous n'avez absolument rien à dire, veuillez passer votre chemin, je vous prie, que je parle un peu à votre Bernardo de chef ("Bernardo" ! Le serviteur muet de Zorro-Zannini, quel aveu ! quel pitoyable destin de se croire important parce qu'on est le sous-fifre de sa majesté nabienne ! Quelle existence par procuration ! Je ne vois peut-être plus ma bite, mais au moins, je ne fixe pas la bite d'un autre, je ne me fais pas un destin à partir de la bite d'un autre. Passons.)

    Quant à mon "ah ouais", il semble vous avoir blessé, mon vieux, tant vous tentez de me le ressortir à mon tour à chaque coup... d'épée dans l'eau. Finalement, dans l'adulation comme dans la détestation, vous ne savez faire que dans le mimétisme, mon vieux. Vous ajoutez l'introjection à l'intégrisme, ce qui est un peu beaucoup, même pour vous (mais qui est logique puisque, comme le disait le vénéré Chesterton, l'intégriste ou le fanatique - un de vos mots pour vous définir, encore ! - est celui qui n'ayant aucune idée, et pire, aucune habitude de manier les idées, se cristallise sur une au hasard et n'en sort plus.) Nabe vous aura désusbtantialisé, Bernardo.

    "Sollers n'a rien à faire au Purgatoire. Le mot "Purgatoire" est justement à cet endroit là un piège pour ceux qui veulent faire les gros malins comme vous. "

    Mais où ai-je dit que Sollers était au Purgatoire ? Certes, Nabe brouille les pistes en parlant pour lui de "purgatoire interminable" (et un "Purgatoire" qu'il aurait dû écrire au lieu de "Paradis"), mais dans mon commentaire, je l'ai précisément comparé à Ugolin qui apparaît précisément en enfer, et juste dans le cercle qui précède Lucifer-BHL. J'ai dit précisément que Sollers est bien en enfer comme tous les comparses du Train Bleu qui en effet résume les ultimes chants de l'Enfer. Bref, au lieu de me faire vos sempiternels procès d'intention, relisez le thread, et apprenez à argumenter. Ayez aussi un peu de pitié pour l'abruti sans pitié doublé du serf muet en lequel vous vous êtes condamné et dont vous tirez absurdement gloire.

  • Dis-donc sac à vanité, tu veux que je te recopie ta liste dans laquelle tout est dans l'ordre chronologique sauf l'épisode Ugolin-Sollers qui vient APRES l'épisode Lucifer-BHL (le dernier de l'enfer), alors que dans le roman il se situe AVANT ?

    Et puis c'est dingue ça ! A chaque fois qu'on te démontre que tu te viandes sur plein de points, pourquoi ne te concentres-tu que sur ce que tu crois pouvoir sauver du naufrage ? Pour éviter d'avouer ta nullité sur tout le reste ?

    Moi je n'aurais pas la charité de Bernardo pour te dessiller en détail sur le pourquoi de l'ineptie de toutes tes abracadabranteries. Je t'aurais juste laissé développer tes conneries et te disant que c'en est mais sans t'expliquer pourquoi. T'espères quoi ? Pouvoir les réutiliser à ton profit sans que ça se sache, comme t'as déjà essayé de le faire dans cette discussion ? Pauvre type.

  • "Enfin un bon Nabe ! Je commençais à trouver le temps long."

    Rien que ça suffit ! Tout est dit dans ce début d'intellectuel pour comprendre ce qui nous sépare : une belle forme de suffisance dans l'insuffisance ironique. Très Français ce ton, ou tout du moins, conforte l'idée caricaturale qu'on s'en fait de ce Français arrogant et dominant. J'exècre à en rire de toutes ces complications qui une fois sur le terrain ce déculotte plus vite que l'éclair...

  • Vous vous énervez, ghjf, et ce n'est pas bon pour vous. Et ma négligence chronologique (tiens, je vais finir aux Négligents du Paradis, sans doute..), quoique rectifiée dans mon avant-dernier commentaire (il faut suivre le thread, je n'arrête pas de vous le dire !), vous sert plus à masquer la petite vexation que je vous ai faite (et qui fait que vous irez plutôt, vous, chez les Colériques) qu'à contrarier mon assertion principale qui était qu'Ugolin-Sollers (chant XXXII) se passe en effet avant BHL-Lucifer (chant XXXIII).

    "Corps marri", vous arrivez après la bataille, je crois... Car ce "début d'intellectuel de belle suffisance dans l'insuffisance ironique et d'un ton si français" est précisément tiré du début d'un texte de Nabe sur Pialat, comme chacun l'a vu. Je ne crois pas que votre maître serait heureux d'être qualifié ainsi : Marquédouard, "Français arrogant et dominant" ? Brrr....Je ne donne pas chère de votre peau, là.

    Là-dessus, messieurs les fanatiques, je vous souhaite une bonne nuit, même si je crains que vous ne passiez celle-ci à me relire avec la rage de me confondre. Joyeux cauchemars, donc.

  • Je voudrais quand même t'expliquer pourquoi tu t'esclaffes tant sur le fait que tes contradicteurs seraient des "sous-fifres de sa majesté nabienne" et qu'il leur soufflerait tout ce qu'ils te foutent comme soufflets dans le gueule : parce que dès le départ tu as tout fait pour te retrouver publié dans le journal de Nabe (le site a les archives), quitte à ce qu'il t'y humilie. Aujourd'hui, non seulement tu n'y es pas (même si tu te sens fier de faire partie du tas d'étrons qui inaugure Morceaux choisis et que tu es persuadé de te reconnaitre là où tu n'es pas dans L'Homme qui arrêta d'écrire - cherche encore...), mais ce sont ses autres lecteurs qui s'en chargent. C'est comme une récré pour nous. A triste projet, destin encore plus triste...

  • Cormary : "ma négligence chronologique (tiens, je vais finir aux Négligents du Paradis, sans doute..), quoique rectifiée dans mon avant-dernier commentaire"

    C'est ça. Rectifies-toi. Tu n'es bon qu'à ça.

  • Petit ghjf, les archives dont vous parlez (deux lettres à Nabe en 2001 et 2002) sont en lien dans ma rubrique "viva Nabe", bien visibles. Et si vous les lisiez, vous sauriez que, contrairement à tout ce que vous dites depuis des années sur moi, je n'ai jamais tenté de complaire à Nabe. Mes lettres étaient admiratives et critiques, d'un lecteur de Nabe ("nazi", donc, comme il dirait) et non d'un nabien. J'admire Nabe mais il se trouve qu'il n'est pas mon seul horizon. Vous m'avez traité de "renégat" depuis le début alors que j'ai toujours eu la même ligne vis-à-vis de celui qui reste à mes yeux envers et contre tout un grand écrivain même si à l'époque je n'avais peut-être pas très bien prévu autant de susceptibilité de sa part.
    Si je continue à le lire, et si je continue à vous répondre, outre le fait que la récréation est plutôt de mon côté alors que le vôtre ressemble plutôt à une guerre inutile et imbécile (il suffit simplement de percevoir le ton que chacun de nous a vis-à-vis de l'autre), c'est parce que je suis soucieux de vérité et que ce qui peut contribuer à rectifier (quelle honte à cela ?), corriger, compléter celle-ci m'intéresse, quitte à recevoir vos torrents de merde. J'ai toujours pensé que la fréquentation momentanée des cons et des merdeux avait son intérêt moral et littéraire. On trouvera cette façon de faire un rien perverse, mais personne n'est parfait, et avec vous, j'ai l'impression d'être un peu comme le directeur de ces assurances, dans la fameuse pub, sans cesse pris à partie par un connard qui se jure à lui-même : "un jour, je l'aurais, je jure que je l'aurais". Bonne nuit donc à tenter de m'avoir !

  • Impayable mytho ! Ta lettre du 25 janvier 2002, tu ne l'as publié sur ton blog que parce qu'elle l'a précédemment été sur le site de Nabe. Pour te rafraichir la mémoire, voici ce que tu en disais le 7 octobre 2009 :

    "Et voici maintenant cette fameuse rencontre (fameuse pour moi) du 25 janvier 2002 avec Marc-Edouard Nabe venu visiter l'exposition d'Orsay consacré à Strindberg et que j'avais retranscris dans mon journal de l'époque, puis envoyée à lui en courrier privé, avant de la retrouver sur son nouveau site. La voici sur le mien. La boucle est bouclée. Enfin, façon de parler..."

    C'est bien connu, la pathologie des mythomanes c'est qu'ils se prennent carrément pour la vérité, rien de moins. La preuve : quand on lui dit qu'il n'est bon qu'à SE rectifier, il répond que ce qui peut contribuer à rectifier LA VERITE l'intéresse (comme si la vérité pouvait être rectifiée !). Conclusion : Cormary est LA VERITE. Autant dire Jésus en Personne et en Nature revenu sur terre spécialement pour se faire outrager par les lecteurs de Nabe ! Qu'on se le dise ! Alleluyah !

  • A rectifier en vue de la vérité, à corriger en vue de la vérité, à compléter en vue de la vérité - c'est ce qu'il fallait lire et que vous avez bien ignoré de faire, tout à vos dates et à vos horaires. C'est bien vous, ça, prendre en défaut quelqu'un en fonction de l'agenda : "donc, le mec a pensé ça à 12 h 02, mais ne l'a écrit qu'à 16h 27, donc il a été lâche entre 12 h 02 et 16 h 27, et pire, n'a rien pensé avant 12 h 02." Tsssss.... En une nuit, j'espérais que vous alliez trouver mieux.
    Tiens, ma couleur préférée ! Parlons de ma couleur préférée. A deux reprises, en cinq ans, j'ai changé de couleur préférée.... Ce qui je suppose est un signe des plus graves de mon inconséquence intellectuelle et de mon indigence spirituelle, non ?

  • Bon, je crois que la récréation se termine. Ghjf, vous êtes viré, mon vieux.

  • Évidemment toi tu ne serviras jamais quoi ou qui que ce soit. Et c'est tant mieux tellement tu sers à rien ...
    Si ce n'est à te sodomiser toi-même. Le fait de te regarder le faire étant le seul intérêt de cette discussion qui n'a d'objet que d'être reprise ensuite chez nous.
    C'est notre côté entomologiste ... Éducatif ... Montrer aux jeunes générations le cerveau pourri des connards à qui ils auront affaire, si d'aventure il leur prenait envie de faire de l'Art.
    Voilà un Cormary . Au dessus il y a d'autres niveaux.

    Ce que je constate surtout c'est que non seulement la précision t'es totalement étrangère, elle t'es surtout insupportable.
    Tu hais et tu vomis tout ce qui est irréfutable. Tout miroir qu'on t'agite est pour toi à briser. ça peut ce comprendre certes, mais ça fait quand même beaucoup d'années de malheur, à force ...

    Rétablir la comparaison, dit Nabe.
    Mettons donc côte à côte le travail effectif des nabiens, et le monceau d'insultes, de mépris, de fatuité, et conneries gigantesques que tu déverses sur eux, et laissons agir. C'est le principe de la préface des Morceaux choisis, où tu as déjà ta minute de gloire. Très efficace. Exemplum (comme dirait Dante). Édification.

    "Les pires trolls de l'Internet" (merci !) auraient bien tort de te lâcher.

  • De me lâcher ? Mais c'est moi qui vous lâche ou ne vous lâche pas, et quand je veux en plus ! Car ce que vous n'avez pas remarqué, c'est que vous n'êtes là que par ma bonne et seule volonté, c'est que nous ne discutons que parce que c'est moi qui l'ai voulu, me disant toujours qu'il y a quelque chose à tirer, même d'une ordure. Cela dit, quand la discussion tourne en rond et que je juge que mon interlocuteur n'a plus rien à me dire, comme le regretté ghjf, je le vire de chez moi. A force de trop se moucher dans les rideaux, l'animal a fini par me lasser. Bref, c'est vous qui me mendiez, les amis. Moi, jamais je n'irai discuter chez vous, c'est vous qui m'appelez, qui me faites un appel du pied de chez vous (combien de post m'avez-vous consacrés ? Une dizaine ?), c'est vous qui finissez par sonner à ma porte pourtant grande ouverte, c'est vous que j'accueille chez moi et qui finissez par m'envahir, mal élevés que vous êtes tous. C'est vous qui dépendez de moi (un destin de dépendre de quelqu'un ! Quand ce n'est pas de Nabe, c'est moi !) et moi, quand j'en ai marre, eh bien, basta, je vous fous à la porte et vous laisse aller dire chez vous la seule chose que vous n'avez pas dite chez moi, que je vous foutais à la porte. Pourtant, on ne peut pas dire que je ne sois pas patient.

    Et c'est vrai que vous aussi, Bernardo, vous commencez à me gonfler - tout simplement parce que voilà la seconde fois que vous mimez mes arguments. Hier soir, c'était mon "ah ouais" que vous me ressortiez pour la énième fois, toujours aussi à côté de la plaque (ce que vous avez dû souffrir, tout de même avec ce "ah ouais"), ce matin, c'est l'intérêt entomologiste : vous vous intéressez à moi pour des raisons scientifiques, dites-vous.... Mais cela, mon pauvre ami, c'est mon argument de hier où je disais m'intéresser à vous pour de simples raisons morales et littéraires. Et c'est moi le plagieur !!!!! Au fond, vous êtes comme Asensio quand il est colère, vous copier-collez la saillie et vous faites un retour à l'envoyeur. Très mauvaise rhétorique de mimer l'adversaire, c'est prendre le risque d'arriver toujours "après lui" et "grâce à lui" - car ce que j'ai dit est placardé en or sur le mur alors que vous c'est collé avec du scotch sur mon or. Ca retombe toujours.

    Et puis, vous vous trompez complètement sur ma soi-disant "haine de l'irréfutable" - toute notre conversation, ici même (et toutes les autres sont du même acabit) prouve au contraire que je m'incline toujours devant l'irréfutable, devant la vérité, et que je suis toujours prêt à reconnaître mes bourdes (sur Basile-Benoît par exemple) et mes erreurs. C'est votre sous-fifre ghjf qui me blâmait encore ce matin de ne savoir que me rectifier ! Il faut savoir, alors ? Je déteste l'irréfutable ou je passe mon temps à me réfuter ? Mettez-vous d'accord, qu'on progresse un peu...

    Non, la vérité est que vous ne savez plus quoi dire ni quoi faire pour m'atteindre et que cela vous rend fou. Quand vous dites "fatuité, connerie gigantesque", c'est comme lorsque vous dites "enculé", c'est trop vague, général, vulgaire pour que cela ait un sens réel, ça relève de l'auto-suggestion, de la croyance opératoire en l'insulte ("si on dit d'eux qu'ils sont des enculés eh ben ça sera vrai puisqu'on l'aura dit") et qui bat des records dans la puérilité. Et ne dites pas que je vous méprise puisque je vous parle, je m'exhorte à vous répondre. J'attends encore quelque chose de vous. Le vrai mépris, c'est lorsqu'on ne dit plus rien et qu'on arrête la "discussion".

  • Montalte vous êtes trop bon. Merci pour cette récréation, mais je vous avoue qu'à la fin la nausée nous gagne. On en vient à mal jouer sur les mots, alors on retourne dans la cour des grands, les nabiens ! Bye, à une prochaine fois. Bien sûr que vous ne détenez pas la vérité Montalte, mais vous avez la délicatesse de ne pas vouloir l'enfermer (la tuer) au même titre que ces encu...leurres de nabiens. Vous savez faire vivre votre pensée, votre écriture et vos idées. C'est sans doute la foi qui vous fait accepter l'erreur, et avec le sourire. Humour et joie, quand tu nous tiens (D'ailleurs : viva Zagdanski !!!). Les autres crevards vont vous faire la leçon, mais ils ne retiennent rien de leur invectives, ils n'appliquent pas leurs principes à eux-mêmes. Manque d'éducation (je parle ici de la propre discipline que chacun se doit de définir et d'appliquer). C'est à mon esprit l'image d'apprentis sorciers qui se veulent grands maître de la Kabbale. Des ploucs, qui peuvent sembler dangereux parfois... mais si maladroits qu'ils ne se feront de mal qu'à eux-même.
    Cordialement, Mystère Cormary.

  • Ahurissant de brutalité, de goujaterie, d'insignifiance, la polémique des nabiens.
    Montalte, je ne saisis pas pourquoi tu perds ton temps à répondre à ces vers de terre.

    Je n'ai pas lu Dante. Je ne lisais plus Nabe depuis Alain Zanini. Ton papier très honorable, que ma grand-mère a beaucoup aimé, m'a convaincu de renouer avec cette idole de mon adolescence littéraire.

    (Même si - aparté - la prétention de Nabe, à laquelle tu fais allusivement écho, à donner le fin mot des théories dites du complot autour du 11-Septembre, m'insupporte. En vérité, et ne lui en déplaise, s’agissant du 11-Septembre, Nabe ne sait tout simplement pas de quoi il parle... On peut être un écrivain visionnaire, un esprit pénétrant et envoûtant apte mieux que tout autre à mettre en lumière le ressort antispirituel & même luciférien de notre monde, et cependant s'avérer un âne en géopolitique. Nabe est convaincu que sa vision transcendantale du monde suffit à rendre raison de la catastrophe. Or, ne lui en déplaise, le pétrole, la démographie, l'économie politique de façon générale, sont des réalités capitales, à l'interprétation desquelles la littérature ne peut rien, sauf à se faire précéder d'un solide examen "scientifique". Mais ce n'est pas le sujet...)

    Voilà, je ne vois rien à ajouter, sinon que : Nabe est un maître, tu es globalement un excellent critique littéraire, mais que sont les nabiens ?

    Je te laisse le soin du bon mot, du cyclone d'ironie qui les balaiera...

    @ bientôt en ces lieux

  • "Qu'importe que l'on dise du bien ou du mal de moi, pourvu qu'on en parle..." Attribuée je crois à Edgar Faure, cette phrase s'applique à M.-É. N. en général et à ce « dialogue » en particulier. Il doit rigoler en lisant tout cela, des gens qui s'étripent à son sujet, certains pour dire le plus de bien possible de lui ou empêcher d'autres d'en dire moins de bien, d'autres simplement pour dire ce qu'ils en pensent. Sans mettre tout le monde dans le même panier, vous jouez tous le rôle d'idiots utiles, entretenant le « buzz » à son sujet.

    Je trouvais l'explication de l'attachement de Nabe à ses sbires par le culte de la personnalité un peu courte, l'explication de l'acharnement de ces mêmes sbires contre Pierre Cormary par la susceptibilité du maître tout aussi insuffisante : c'était normal. Si vous vous dégonfliez, Pierre, le jeu s'arrêterait sans doute vite - une vanne çà et là, peut-être -, mais vous êtes non seulement l'adversaire, mais le partenaire idéal, vous ne cessez de renvoyer la balle. Nabe ne vous déteste sans doute, ou peut-être, pas plus qu'il ne vous aime, vous lui êtes utile (et le peu que j'aie lu de son Journal (ou entendu dire par des gens qui y figurent) me fait penser que ce n'est pas insignifiant pour lui, il s'en faut - il n'est d'ailleurs pas le seul artiste dans son cas, à partir d'un certain moment beaucoup d'entre eux ne considèrent plus les êtres qu'en fonction de ce qu'ils peuvent en tirer, matériellement ou spirituellement, ne les considèrent plus que comme des moyens). Utile non seulement d'ailleurs pour faire parler de lui, et entretenir via ses porte-flingues, sa réputation de dureté, mais, on peut l'imaginer, parce qu'il doit éprouver grâce à vous un soupçon de plaisir à voir les porte-flingues en question se faire parfois rembarrer. Lui garde pendant ce temps les mains à peu près propres, ou du moins préserve ses mains des mauvaises odeurs les plus résistantes, comme les présidents de la Ve République avant qui vous savez...

    Hypothèses, hypothèses, certes, mais n'expliquent-elles pas plus de choses que la mégalomanie, la susceptibilité, que sais-je ?

  • J'ai lu l'étude des 3 rêves de Dante dans L'Homme' sur le site Alainzannini et votre critique ci-dessus en devient une toute autre in-fine.
    Que pensez-vous d'un tel écrivain si contemporainement insaisissable et à la fois intemporellement vertigineux ? jusqu'où peut aller une comparaison si comparaison littéraire puisse être faite ?

  • Ce que Cormary ne dit pas, c'est qu'il m'a censuré avant de me virer. Pas grave. Je reviens par la fenêtre.

  • Un autre rêve, "corps marri", ma critique ? Pourquoi pas ? Je n'ai rien contre l'Inception....

    Nabe se servant de ses amis et des "ennemis" de ses amis ? N'étant ni l'un ni l'autre, je ne sais. Ce qui est sûr, c'est que ma petite réflexion concernant le fait que si les nabiens venaient me chier dessus ne relevait que de ma volonté a fait mouche. Ca a tiré la chasse et ils sont partis. Qu'aurions-nous eu à nous dire d'autre de toutes façons ?

    Que le onze septembre soit largement plus compliqué que ce qu'en dit Nabe, d'accord, Guit'z, mais sur les complotistes qui disent que c'est un coup des juifs, je le suis entièrement.

    "Vive Zagdanski", MotaOne ? Humpf.... Zag a des problématiques intéressantes mais, à mon sens, des aboutissements foireux...

    Voilà. Pour finir, je vis quand même un phénomène bizarre : tous mes amis, autour de moi, sont contre Nabe, et tous les nabiens sont contre moi. Allez vous débrouiller avec ça...

  • Quel siècle ! Un critique surdoué, Montalte, a besoin de s'exalter devant des EU-EU-VRES modernes, court d'après les génies du moment, ne tombe que sur des idiots du village et finit, faute de mieux, par les accepter comme objets de sermons et/ou de logoscopies. Et comme ces idiots sont rancuniers et vindicatifs, la moindre réserve montaltienne provoque chez eux des giclées ordurières.
    Une fois de plus, je vous conseille, cher Montalte, au lieu de chercher l'amplification de cacophonies, concentrez-vous sur un meilleur filtrage, pour qu'on entende votre propre musique et non des piaillements d'épiciers.
    J'ai fait un effort sur-humain, j'ai lu une page et demie de ce brave Nabe (au-delà d'un ennui étouffant et paralysant). Prenez le premier garagiste, ou le premier matelassier, de votre quartier, expliquez-lui la "tragédie" du héros, donnez-lui quelques mots-clés - contrat, frigo, bar - je suis sûr qu'il pondrait un récit, en tout point comparable à celui de votre écrivassier.
    Qu'ils imitent la Divine Comédie, l'Ecriture Sainte ou le Brevet de Stagiaire-en-Courtage, le résultat est le même - une mélasse de mots non-maîtrisés, d'images communes et plates, de pensées en marmelade.

  • Bonjour Montalte,

    dans une perspective girardienne, ce "dialogue" entre des nabiens "orthodoxes" et un nabien "hétérodoxe" (si je puis me permettre cette catégorisation hasardeuse) est assez intéressant. Dans la mesure où vous les méprisez et où ils vous méprisent, pourquoi chacun passe-t-il tant de temps à s'efforcer de vaincre dans une joute oratoire perdue d'avance? Quelle reconnaissance attendent-ils de vous, et vous d'eux?

    J'ai failli me rendre à la soirée des 3000 mais je me serais senti vraiment trop mal à l'aise dans la troupe complotiste-réconciliationiste qui entoure désormais MEN... ou avec les dieudonnistes et les partisans d'un certain "consultant marseillais" complètement timbré dont le nom m'échappe...

    Après avoir participé à quelques échanges sur l'ancien forum de Nabe où j'ai tenté de faire passer quelques perspectives girardiennes et même randiennes (car il y a des rapprochements à faire avec l'auteur de The Fountainhead) et essayé de faire comprendre à des complotistes antisionistes que le monde n'était pas aussi binaire qu'ils l'imaginaient, j'ai dû me rendre à la raison: c'est une activité peu productive et sans grand intérêt, même si cela permet d'aiguiser sa rhétorique. Ceci dit à part deux ou trois fanatiques antisémites (des vrais, ceux-là, du genre qui considèrent que Stefan Zweig a écrit "Mein Kampf à l'envers" avec "Le monde d'hier" ou qu'il est urgent de réactualiser "Bagatelles" avec les enjeux d'aujourd'hui, ou encore que "Gang des barbares vaincra" sous la plume d'un certain David Mathieu, ancien de Cancer) j'ai toujours eu des rapports courtois avec eux.

    Pour ma part j'ai bien aimé votre article qui m'a rappelé pourquoi j'avais aimé ce livre; malgré quelques passages indigestes (notamment les diatribes du Libre Penseur, auxquelles je ne comprends pas qu'on accorde plus d'attention qu'à celle de n'importe quel cinglé... et encore moins qu'on le rapproche d'un poète antique) je l'ai dévoré en quelques jours. Et ce sans avoir perçu la moindre référence à la Divine Comédie... Pour moi d'ailleurs ce jeu des références croisées est ludique mais ne fait pas la valeur du livre.

    A une époque Nabe attirait les fascistes pour de mauvaises raisons, mais au moins s'agissait-il parfois de gens cultivés (L.Combelle par exemple, l'ami de P. Assouline) ou hauts en couleur ("Romain"). Aujourd'hui se presse autour de lui une faune antisioniste inculte et assez bête; et quelques littéraires capables de produire des analyses talentueuses mais bizarrement obsessionnels dans leur rapport à tout ce qui se dit sur Nabe. J'espère pour lui qu'il profite surtout des jeunes filles qui paraît-il l'accompagnent partout.

    C'est bien d'avoir lu Nabe, mais il faut passer à autre chose, sinon on tourne vite en rond.

    Bien à vous,
    Jesse.

  • M'arrête au panier de "génies" Baudelaire Balzac Flaubert dont vous dites qu'ils partageaient la "même vision du monde"; pour dire que Baudelaire était possédé, Flaubert bovarisé, et Balzac au dessus de ce panier de crabe, crénom!
    Pour le bouquin de Nabe j'aurais trop à en dire ne l'ayant pas lu, mais puisque vous le "paniétez" avec Houellebecq c'est qu'il ne doit rien lui devoir ce qui est plutôt encourageant à priori.
    Quant aux abrutis nabiens admettez que vous en causez comme un baudelairien ou un flaubertien... et c'est un balzachieur qui vous le dit.

  • M'arrête au panier de "génies" Baudelaire Balzac Flaubert dont vous dites qu'ils partageaient la "même vision du monde"; pour dire que Baudelaire était possédé, Flaubert bovarisé, et Balzac au dessus de ce panier de crabe, crénom!
    Pour le bouquin de Nabe j'aurais trop à en dire ne l'ayant pas lu, mais puisque vous le "paniétez" avec Houellebecq c'est qu'il ne doit rien lui devoir ce qui est plutôt encourageant à priori.
    Quant aux abrutis nabiens admettez que vous en causez comme un baudelairien ou un flaubertien... et c'est un balzachieur qui vous le dit.

  • je suis presque a la fin de ce bourratif roman et franchement là,Nabe aurait du VRAIMENT arreter d'ecrire.Autant j'ai aimé le polemiste,le pamphlétaire,l'attaquant sans relâche,(le regal,rideau)le portraitiste(les pages sur billy holliday,django,ayler et tous les autres)autant cet ennuyeuse autofiction me tombe des mains,mais quand je commence un livre je vais jusqu'à la fin esperant trouver une pepite... là,nib!Quelques considération de ci de là qui chantent encore,mais de littérature...point.ce qui me renforce dans mon impression première:Nabe n'est pas un ecrivain au sens où il n'a pas de musique personelle.Ils ne sont pas nombreux les musiciens de la litterature française du vingtieme qui ont leur musique :celine,proust,morand,gracq,blondin,la duras dans ces bons jours,et on peut fermer le tiroir.Le handicap de Nabe et qui l'empêche de jouer,de musiquer,c'est sa trop grande culture,sa trop grande bibliothèque dans la tête,ses references multiples,bref tout ce qui fait un type plus penseur,plus discoureur que danseur devant la page blanche."au début était l'émotion" avait exergué céline...là encore,a la presque fin de ce livre,je l'ai pas rencontrée

  • rectification:je viens enfin de terminer ce petit "ours" et reconnait quelques pages qui bougent a la fin,le portrait de sa mère notemment,sa rencontre amoureuse,oui ça décolle un peu,mais qu'est-ce qu'il a fallu se farcir comme commentaires sur des sujets enfonçés depuis belle (l'inculture de la nouvelle generation entre autre)comme des portes largement béantes,des portes...des grilles en fer forgé de cinq mètres de haut,le tout parsemé de jeux de mots dont voudrait pas le canard ,de jeux de sens qui n'arrivent pas a l'ourlet du pantalon de blondin et une absence de trois petits points qui ne parvient pas a masquer la presence bien réelle de la scansion celinienne

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