I
Cri.
Effroi.
Non pas la question "Dieu existe-il ?" mais "existons-nous ?"
Nous, si faibles et débiles, que même le beau peut tuer mais qui n'a que dédain pour nous.
Même les animaux sentent notre angoisse.
Notre monde expliqué est une bien pauvre chose par rapport à la mort - et il n'est pas sûr qu'il ne soit plus "riche" que le monde animal, comme l'a dit un peu vite un fameux philosophe.
Nos pensées qui nous traversent comme des halls de gare et qui nous sont si peu d'aide.
Nos habitudes, fidèles comme des chiennes, qui nous font semblant de nous protéger de la mort.
La vérité est que nous ne savons pas rendre justice à la mort.
Nous faisons trop de différence entre la vie et la mort.
Nous nous perdons dans nos distinctions.
C'est pourquoi nous avons besoin des anges qui ont dépassé celles-ci.
Mais les anges sont terrifiants.
Pourtant nous avions les étoiles avec nous.
Les étoiles nous intimaient l'ordre de les respirer.
Les printemps avaient besoin de nous.
Mais nous n'avons fait qu'attendre, attendre, et à la fin nos désirs se sont dissous.
Alors nous nous sommes tournés vers les amants.
Peut-être les amants nous donneraient le secret de la mort, eux qui connaissaient déjà la petite mort.
En attendant, la musique , cet art de la mort et de la torture : Orphée, Linos. Mais aussi, comme disait George Steiner, les Sirènes, Marsyas.
L'écorchement de Marsyas pour avoir défié Apollon.
Effroi.
Cri.
José de Ribera, Apollon écorchant Marsyas
