L' été. Le temps de la disponibilité absolue. Le temps des grandes vacances. Même quand on travaille, quelque chose s'apaise en nous. Sans doute sommes-nous agis par la nostalgie de l'âge scolaire - qui aura quand même duré vingt ans et nous aura donné le rythme estival pour le restant de nos jours. Ce mélange de paresse permise et de grande forme. Tout le monde s'en plaint, mais j'aime cette chaleur tout à la fois accablante et régénérante. On ne déprime pas à trente degré, on sue. Délice des douches tièdes (bien plus rafraîchissantes que les froides, contrairement à ce qu'on imagine) et des courants d'air. On se fait poisson ou oiseau en juillet-août. Et pour ceux qui ne le sont pas pendant l'année, lion.
Pour vous, je ne sais pas, mais pour moi - pour moi, c'est-à-dire objectivement - c'est le temps de relire les livres qui nous ont rendu heureux, tel cet Art du bonheur, essai roboratif du grand John Cowper Powys publié à l'Age d'Homme, que j'avais déjà péplauté en son temps. Replongeons-y. Le ciel bleu stimule. Les orages excitent. Les pluies lavent. La terre parisienne brille. Les éléments sont avec nous. L'été, le temps païen par excellence.
